quando eu comecei a pensar

Comecei a pensar na primeira vez que fumei maconha.
Robert Plant cantava whole lotta love. Eu estava com Mortícia e Felipe Grotáceo.
A primeira coisa foi: como eu vim parar aqui? Eu não estava ali?
Só fui rir no outro dia...

Não gostei de pensar, nem de mergulhar no tempo. Porque eu era mentiroso e fingia q era phoda,,, era phoda,,, era phoda,,, era phoda o que anda fazëno a geração y? mais post-drivers a caminho?
Antes eu jah tinha imaginaçã, não-satã.
As primeiras imagens a vir na minha mente foram as de uma espécie de ábaco (com bolinhas aos poucos deslizando ao sentido da extremidade contrária) e...  roleta maluca atiradora certeira de becks na boca; muro baixo de casarão antigo, decorado com cabeças humanas, cabelos ao vento...
Eu não vejo casa ou cara, só muro.
Desenhos de nota musical saem da boca de Robert Plant.
Demoro uma eternidade para me tapar num mar de cobertor, à luz de velas...

Depois disso mta coisa,,, mta coisa,,, mtas otras cositas más aconteceram. E meu pensamento se acostumou a ter a morte como premissa de funcionamento. Só a morte pode (me) analisar de forma isenta.
Eu sou a morte.

van gogh

- Você nunca vai paAraAaAaRrrhhh?...

Sirenes divinas ecoam na caixa surda da minha cabeça. Oh my God, oh my God, expensive justice for dear God! Não sei quem é mas já conheço, é como um soprão de ouvidos mesmo, me encontro em pleno Van Gogh perante este estertor de outros tempos, cavernosos.

- Não está vendo essas caras grotescas ao nosso redor?

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Bafo seco da traição reivindica sensação de um sonho alhures. Não sou eu o menino que veste paletó? Não sou eu que exalo naftalina? Madama não tem tempo de respirar? Não vou desmoronar o charme desse caveirão, enternecido.

- Onde paramos mesmo?
- Ah,,, tu sabe... nAqueElaAas cooOisaAaAasss toOoOodaAahsss...

Aquelas grandes questões não respondidas pelo saxofone da Benflos, vidas mofadas em mesas mal iluminadas por candelabros suspensos. Bate-papo sem fim nem começo, paramos no coração da madama, e ela deixa reluzir uma ponta do depósito da alma. Me esforço para não olhar para os reflexos Bruce Lee, seria o grande espelho de moldura vetusta logo atrás fruto da uisqueria da minha imaginação? Juro ver aranhas refestelarem-se em sua aura grisalha.

- SOooOOooou artista plástica.
- Ah é? e eu apenas um cinéfilo das antigas.
- Mesmo?
- Yeah.
- Já viu o filme O Iluminado?
- Yeah.
- Sabia que o verdadeiro iluminado do filme era o gurizinho...?
- Ué, sempre achei que fosse o Jack Nicholson.
- AaAaAhhrrr... a juUveEntuUuUuUdeEhhhhh...

Tenho rigidez de movimentos necessária para galantear madama. Passarinhos piam dispersamente na Redenção. Um resquício de vida crepita no cadáver:

- Tu faz michê na J.B.,,, né?
- Não, sou técnico do amor.
- Para de fazer esses códigos com o espelho.

Calma, se o sorriso é científico, inesperadas paranormalidades surpreendem as mãos:

- Te quiero.

Cinismo aos poucos vai cedendo, tenuemente desvencilhando-se da caricatura do gato de Alice até recusa distorcida que envelhece momento num piscar de olhos. Madama retira as mãos frias do meu aconchego inocente para um gole de vinho, e olhos espiam pelo véu da noite, meio assustados, olhos desiludidos com o amor:

- Vai embora.
- Vamos juntos.

Imagine ficar assim, pra sempre nas vascas metálicas desse bar, falando sempre sobre aqueElaAaAsss coOoOisAaaasss... 
Madama esconde mãos no xale preto:

- Tá achando que me engana,,, é?

Quando cai os níveis de noradrelina e serotonina é sempre assim, nem mesmo a patricinha que entra no recinto ressuscita a graça daquela névoa viciosa, assim é a vida, assim é a noite, conversa brocha, quem vai embora primeiro? Mais vinho por favor. Não sou eu que faço festa em off? Esse quadrilátero encarquilhado sempre me cheirou à morte, bafo. Não olhe por cima da minha cabeça, tenho fôlego do fogo nos teus olhos, devolva-me as mãos.

- AAAaaaAAAAhhhhhHHhhHHhrrr...
- Eu pago a conta.

Estaria em coma meu amor? Ou suruba clandestina não gozaria a luz e a esperança do dia? O calor... As crianças no parque, camisinhas usadas, nosso júbilo abençoado por travecos, tartarugas, gambás e morcegos. Quando acordasse assombrada me encontraria do seu lado e, após um bom banho de chafariz, eu confortaria sua carranca descrispada no abraço do meu peito. Essa cara de gárgula amanhecida, ainda meio arisca e desconfiada da realidade:

- Ainda bem que foi com você...
- Comigo o quê?
- Que eu trepei na rua...

Todas faces fantasmagóricas podem confiar no meu abraço angelical; beijo do dia para o vaticínio final da boemia impregna não só as roupas, mas também o escárnio digno não-condizente ao rumor dos espectadores que apenas lamentam o triste fim dos lunáticos - na eterna promessa de outras festas, sob roupagem nova. 

Outros dias não é que eu passava pela esquina do bar (morava na República) e ela continuava ali? Às vezes entrava (de dia), pedia refri, lia Machado de Assis numa mesa com janela de frente à J.P., e ela naquele mesmo ar, blasé... envolta pela madeira escura que disfarça idades avançadas... fazendo que nem me conhecia, ali... No mesmo lugar... 

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sozinha... 

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pra sempre...

festival de exumações microcósmicas

Mãos geladas em primeiro lugar (entram em alarma) assim que passo certificado de reservista (falsificado) à dona do cemitério. Coceira, coceira, coceira no pescoço, coceira nas veias: sou admitido, ossos do meu ofício podem contar com hipótese de um descanso tranqüilo, em paz. Fiz tipo um teste de DNA em todo o caminho do blunt of judah, e não me enganei. Minha intuição recebe uniforme, instruções e luvas de borracha amarela. Atestado médico, também falcatrua, com aval da própria empregadora, suave... Falo que sou poeta: enquanto acaricia meu rádio ela adocica a voz, e pede que eu mande minha arte por e-mail. Trabalho no calorão, eu e o túmulo, túmulo e eu. Em plena segunda-feira, secretamente, bebo um pouco de vinho: estopim de vômito friamente fracionado em 7 dias, 7 noites, 7 velas pretas, numa festinha subterrânea e particular de Baco - que recebe meu suor-fantasia, minhas lágrimas-atrizes, e meus sorrisos coadjuvantes. Pretendo encontrar a mim mesmo num festival de exumações microcósmicas, num revival de exorcismos voluntários. Minha vida passada me aguarda na ala da 2° guerra mundial. Todo corpo, todo corpo, expio meus encostos e crenças, mariposas negras na clavícula, stanislavskiamente acaloradas. Passado nos perfumes, vovó no esterno, minha taróloga no atlas, paixão na sexta, black sabbath na folga e ressurreição no domingo, perfeito. Se essa patroa não pegar muito no meu pé posso até pensar em ficar 6 meses pra depois me encostar no INSS como esquizofrênico. Botam tranqüilizantes demais nas bocas de rango, preciso ter meu esqueleto encantado custe o que custar.
No fim do expediente vou fazer meu happy-hour na taróloga: bebemos vinho, ela acende velas, fecha a tenda e, espantada, não acredita nas cartas boas que tira. Meu jejum agradece: último cigarro.

2° dia: Briga de mundo contra sub-mundo na ala da gripe espanhola, tento tranqüilizar inospidez desoladora e logo o barulho das crianças endiabradas, brincando, ameniza solidão. Sem ninguém por perto me encontro pela primeira vez: tiro a galinha do saco: minha terra mata a sede, acendo velas, me abandono. Os góticos estiveram aqui de madrugada pra fumar maconha e se esqueceram de limpar o local onde fizeram uma macumba inspirada em livro wicca: vou denunciar o sacrifício à patroa (leiga): a magia saxônica não deve ter nada a ver com a iorubá e, conforme falou-me na véspera, despachos já são costume da região.
Ela aproveita para dizer que viu muito de Baudelaire nos arremates da minha poesia. Encerramento: na taróloga mais paquera do que agouros, última punheta.

Tríplice esperança murmura, madura: estouro bolhas na mão mais afoita com a vassoura - ontem, no contorno das capelinhas decrépitas, provavelmente com folhas caídas há mais de um mês. Almoço manjar branco com cobertura de cinzas, a patroa pede que eu trabalhe de maneira mais rústica: embora meus olhos estejam encovados, conquisto seu coração. Ela vai embora. Dirijo-me ao berço, como a terra abençoada. Nenhuma suspeita cai na madrugada da omoplata. Pinto de cinza a ala das crianças: o céu chora seus mortos, anjos molhados de sangue. Penso em Mortícia, sou padrinho de Gabriel, seu filho. Fazíamos as melhores festas black metal de Viamão. Desde essa época uma bibliotecária, Morgana, 7° filha, alternava o foco do seu papo com uma plantinha - que tratava muy bem - pra conversar comigo enquanto catalogava certos destinos evasivos, que ironia... estava hipnotizado e tentava disfarçar quando ela conversava com a planta, mas sua aguda visão periférica perguntou-me por que eu ainda não tinha virado ator... Fim do trampo: componho Tentativa #1 no boteco de Margot, a portuguesa: último café c/ leite. Mais tarde na tenda sombria a taróloga se redime e diz que Jesus é a verdade, o caminho, e a salvação.

Quadratura de aquário com peixes: fogo-fátuo #2 diz que tem uma doença incurável, Você já está morta minha filha. Ela não aceita minha constatação e, relutante, se esperneia no chão, ficando invisível aos poucos, até desaparecer por completo... Vai prum centro espírita minha filha... Na assunção de voto remexo o sacro, no intervalo escrevo um poema sobre paralisia com falanges clandestinas, crânios vermelhos reverberantes e pés emocionados numa correnteza negra, fixa, e pura, arrastando possibilidades: Zumbi. Vozes femininas costuram reflexos debaixo do meu calcanhar: Estamira (ainda vocifera um colo surdo aos meus ouvidos sovados pela revanche das gralhas). Não vou na taróloga. Última mania de agradar quem me desconsidera. Em casa vejo Hair e componho Foguete Transanônimo.
Sexta-feira da Paixão: me acordo enxergando apenas vermelho, branco, e preto, aliás, acordo daydreaming num mundo afogado. A patroa tinha dito que quase não havia enterros mas quando chego no cemita tem um: não sabia que os próprios filhos enterravam os pais, bu... Odeio ver dor alheia, estalo os dedos, dou-lhes folga, bato cabeça no meu túmulo, acendo a quinta vela. Última preguiça: durmo em paz.

Black Sabbath: feriado (esqueci de dizer que o cemitério é israelita). Me acordo com um espelho na frente do meu corpo, nu - dormi no motel Gurgel -, sem bom-dia nem maiores explicações, a taróloga veste roupão preto e vai pagar o pernoite. De madrugada invado o cemitério, me desenterro por completo - roupas úmidas e sujas porém ainda usáveis, coturnos e insígnias idem, dente de ouro, punhal de prata, levei tudo comigo... Será que o Paulo Coelho estava certo? Lá vou eu sei lá pra onde. No motel a taróloga diz que não é mais preciso esperar 40 anos com frio no osso pra vida ser artisticamente feliz... Último desmoronamento.

7° dia: eis a verdadeira felicidade: ela mora em nós mesmos. A patroa me põe de castigo pelo fato de eu ter pego no sono, perfeito; sonhar com cemitério é de bom auspício: me demito. É tão estranho, meu fêmur, meu crânio, meu trapézio, meu nome...
Acompanhamento fúnebre comove o vilarejo.
De repente caio em velha estrutura de queda. A morte nada mais é do que sono rápido em sonho eterno. Sinto minha carne, minha pele sem mosquitos. Portas, chaves, e tesouros redescobertos. No meu monólogo mudo e escuro guardo segredo do passado e do futuro: vivo o presente. Oh! Tétrico ambiente, você esconde verdadeira luz. A taróloga diz Vá, ragazzo innamorato, vá!
Último suspiro.

(sub-sessão: rock decadente)

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“Erguer o troféu”

Sou a droga
Que te deixa em coma
Essa tragédia
É o mecanismo de força
Você é produto vendido
As crianças aplaudem
Uma nova jogada
Que os melhores guardem
Nós vencemos
Mas não vamos erguer o troféu
Tenha certeza
Vá se alimentar
Vá se destruir
Vá receber sua sentença
A arte de perder
Não é nenhum mistério
Plantar penas e colher espinhos
Não é preciso se desculpar
Só porque você está ficando velho
Você sobe ao mais alto patamar
Para se render
Para se rebelar
Para nunca evitar
Nós vencemos
Mas não vamos erguer o troféu
Você jogou toda lenha
No fogo que nunca aquece
O sonho criou rampas
Sua lágrimas caem como confetes
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♥

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serious 2:
carro requer manutenção, não tem jeito. faça uma regulagem periódica, sempre que possível. troque o óleo nos prazos indicados pelo fabricante, verifique filtros de óleo e de ar. Todas essas medidas economizam combustível e ajudam a despejar menos co2 no ar.

♠ Copyanarco 2000 by Andróide

(sub-sessão: metal melódico)

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No Céu

Eu queria que a vida fosse um filme
A verdade numa boa
Um cantinho pra sonhar
O céu um bar
lalaiá laiá lalaiá
Aqui de mim não há o que falar
No céu vou me chapar
Flutuar
Aqui um pedacinho de mim
Vou me arriscar
Enfim descobri
Nasci pra ser superstar
No céu
No bar
No ar
Lalaiá laiá lalaiá
Isso é atitute
Isso que é firmeza
Vamos lá
Vamos morrer
Vamos nos vangloriar
Por Deus
Pedi
Meu fim
É isso aí
Livre
Como num filme
No céu
No bar
Vamos nos amar

parece que eu morri

Abro os meus olhos.
Mas são meus pensamentos quem eu pareço enxergar.
Antes eles se misturavam à minha imaginação porém nunca chegaram a se exteriorizar.
É como se o meu verdadeiro eu estivesse atrás das aparências, me esperando com um abraço amigo.
Me levanto do meu colchão que está cheio de vermes e onde um escorpião passeia singelamente.
Me olho no espelho, morro de medo de ver como estou esquelético, meus cabelos estão caindo, meus olhos parecem olhos de um vampiro, mas também parecem olhos de um andróide, de um drogado, de um apaixonado...

No meu peito um esparadrapo podre em pus exala um fedor de masturbar o olfato, ainda sinto um doce sentimento que me rasga o coração como faca de cozinha velha e suja -- mas ele ainda bate como motor de tecnologia de ponta --.
Um gato mia insistentemente atrás da porta, talvez atraído pelo cheiro da putrefação... É um dia violeta lá fora...
Começo a me inquietar.
Começo a procurar algo produtivo pra fazer e parar de pensar na morte da bezerra.
Ligo a TV: todos são bons e belos e trocam de papéis, mas a mensagem é satânica. A única coisa agradável de se ver é o canal de venda de jóias, fazer o quê?
Desligo a TV, ligo o rádio: "Carlota Joaquina sai da história dos livros e entra na política brasileira, leia no jornal...".
Desligo o rádio.

Crio coragem e saio de casa pra comprar cigarro, pão, patê, leite e alface -- esses dois últimos me disseram que são bons soníferos naturais --.
Chego no boteco, mas a mulher não quer me vender fiado.
Chamo ela de má comerciante, que não sabe negociar, burguesa. Ela chama o marido e eu vou embora.
Na rua tenho a sensação de estar no meio de um nevoeiro, como no filme "Os Outros", entre uma significativa troca de olhar e outra, parece sempre que sabem de alguma coisa que eu não sei.
Parece tarde...
Parece cedo...
Pareço corajoso...
Mas no fundo tenho medo.

Vejo um cavalo na frente da baia, trocamos olhares significativos também.
Entro em casa, deixo a porta aberta. Entra o neto do dono da minha baia, deita no meu colchão e liga a TV de intrometido.

Odeio esse capeta, mas eis que sinto um prazer intenso em olhar no lume dos seus olhinhos que miram a TV enquanto ele conta suas mentirinhas. Chega o cachorro dele rosnando e arregaçando os dentes pra mim. O seu dono o acalma e os dois vão juntos pro estacionamento de caminhões.
Me deito no meu colchão clandestino.
Faço minhas preces do São Cipriano. Termino.
Pego pra ler o livro "Servidão Humana" de Somerset Maugham. Meus olhos descansam à luz de velas a noite inteira...

Não gostei da estória. Largo o livro do lado do relógio que meu pai colocou do lado da minha cama oficial perfumada com sol -- são 5 da manhã. Paro pra pensar.
Pensando bem, esse meu novo eu é tudo o que eu sempre quis. Estou pronto pra ser artista, ou outra coisa que me dê dinheiro e poder. Pra que eu possa falar pra todo mundo o segredo do universo, com muita paz e amor...

Os mortos andam entre os vivos.

Eu pelo menos sei que ando, mesmo falecido.
Traço os meus planos como se eu estivesse em outro plano, onde eu surfo numa onda diferente, aciono minhas alavancas, espero sair atropelando tudo e todos.

Me levanto, me arrumo. Vou pro centro da cidade.
Faço minha identidade, pareço atraente na foto 3x4.
Enfim a maldita e fatigante burocracia.
O funcionário responsável pelo registro das digitais é o porteiro do meu colégio, pelo menos parece ser, finjo não ver.
Ele chama cada um que aguarda na fila de espera dizendo o nome de uma celebridade, e o pior é que o povo atende bem prestativo mesmo e passa se rindo pela catraca.
Vou trabalhar.
Trabalho na rua.

Recebo o irmão de Tranca-Rua, entre saravás e r-12.
Os "porco" me perseguem na nave-mãe. Desde que perdi minha memória peguei ódio fatal por polícia.
Alguns mendigos no pedaço trabalham pra ela.
Eu fico de ouvidos ligados na língua e no sopro, de cada casal que chega desfilando, um mais lindo que o outro.

Vejo a velhinha.
Ela quer que eu a leve pra casa na style. Vou com ela.
Chegamos num lugar que parece um convento. Pergunto pra ela: -- Posso te abraçar?
Ela ri espirituosa e vai embora.
Antes disso sei que estava com uns meio amigos cantando "Lucy in The Sky With Diamonds" na pracinha.

Me lembro de uma briga.
Me lembro de sangue.
Me lembro de um hospital.
Me lembro de Camilla vindo me buscar, minha meio namorada. Ela é punk, toma bola, e fuma um de vez em quando.

Abro os meus olhos.
Ela tá pelada e menstruada:

-- Fiz uma letra pra banda, diz. E recita: 

“Ar Xtranho” 

Diz pra onde eu tenho que olhar

e apontar os carimbos adolescentes

De dentro mais fundo aqui fora

suspiros

(?)

Melhor eu e você

eu tenho que me vingar

Melhor eu e você

eu tenho que te perdoar

Decisões que não foram esquecidas

porque o universo foi mais rápido

Faça o ar psiquiatra por favor

bolo surpresa?

Mama na teta do meio

Saudades da minha ficante

Uma conversa tão anos 60 

Bebe o meu semancol

Depois de fazer as contas

Meus agradecimentos políticos 

Melhor eu e você

eu tenho que me vingar 

Melhor eu e você

eu tenho que te perdoar 

-- Da hora -- eu digo.

Não ligamos pro sangue e começamos a trepar.
Ela diz:

-- Que o amor enterre o amor.

Gozamos.

Ela veste o baby-doll preto e se retira em silêncio.

Estou de novo só.
O efeito é terrível!
Nunca tive esse medo de morrer antes.
Meus pensamentos são como montanha-russa do inferno.

Parece fantasia.
Parece realidade.
Oh morte! Parece que você sorri.
Meu Deus! Parece que eu morri.