van gogh

- Você nunca vai paAraAaAaRrrhhh?...

Sirenes divinas ecoam na caixa surda da minha cabeça. Oh my God, oh my God, expensive justice for dear God! Não sei quem é mas já conheço, é como um soprão de ouvidos mesmo, me encontro em pleno Van Gogh perante este estertor de outros tempos, cavernosos.

- Não está vendo essas caras grotescas ao nosso redor?

.

Bafo seco da traição reivindica sensação de um sonho alhures. Não sou eu o menino que veste paletó? Não sou eu que exalo naftalina? Madama não tem tempo de respirar? Não vou desmoronar o charme desse caveirão, enternecido.

- Onde paramos mesmo?
- Ah,,, tu sabe... nAqueElaAas cooOisaAaAasss toOoOodaAahsss...

Aquelas grandes questões não respondidas pelo saxofone da Benflos, vidas mofadas em mesas mal iluminadas por candelabros suspensos. Bate-papo sem fim nem começo, paramos no coração da madama, e ela deixa reluzir uma ponta do depósito da alma. Me esforço para não olhar para os reflexos Bruce Lee, seria o grande espelho de moldura vetusta logo atrás fruto da uisqueria da minha imaginação? Juro ver aranhas refestelarem-se em sua aura grisalha.

- SOooOOooou artista plástica.
- Ah é? e eu apenas um cinéfilo das antigas.
- Mesmo?
- Yeah.
- Já viu o filme O Iluminado?
- Yeah.
- Sabia que o verdadeiro iluminado do filme era o gurizinho...?
- Ué, sempre achei que fosse o Jack Nicholson.
- AaAaAhhrrr... a juUveEntuUuUuUdeEhhhhh...

Tenho rigidez de movimentos necessária para galantear madama. Passarinhos piam dispersamente na Redenção. Um resquício de vida crepita no cadáver:

- Tu faz michê na J.B.,,, né?
- Não, sou técnico do amor.
- Para de fazer esses códigos com o espelho.

Calma, se o sorriso é científico, inesperadas paranormalidades surpreendem as mãos:

- Te quiero.

Cinismo aos poucos vai cedendo, tenuemente desvencilhando-se da caricatura do gato de Alice até recusa distorcida que envelhece momento num piscar de olhos. Madama retira as mãos frias do meu aconchego inocente para um gole de vinho, e olhos espiam pelo véu da noite, meio assustados, olhos desiludidos com o amor:

- Vai embora.
- Vamos juntos.

Imagine ficar assim, pra sempre nas vascas metálicas desse bar, falando sempre sobre aqueElaAaAsss coOoOisAaaasss... 
Madama esconde mãos no xale preto:

- Tá achando que me engana,,, é?

Quando cai os níveis de noradrelina e serotonina é sempre assim, nem mesmo a patricinha que entra no recinto ressuscita a graça daquela névoa viciosa, assim é a vida, assim é a noite, conversa brocha, quem vai embora primeiro? Mais vinho por favor. Não sou eu que faço festa em off? Esse quadrilátero encarquilhado sempre me cheirou à morte, bafo. Não olhe por cima da minha cabeça, tenho fôlego do fogo nos teus olhos, devolva-me as mãos.

- AAAaaaAAAAhhhhhHHhhHHhrrr...
- Eu pago a conta.

Estaria em coma meu amor? Ou suruba clandestina não gozaria a luz e a esperança do dia? O calor... As crianças no parque, camisinhas usadas, nosso júbilo abençoado por travecos, tartarugas, gambás e morcegos. Quando acordasse assombrada me encontraria do seu lado e, após um bom banho de chafariz, eu confortaria sua carranca descrispada no abraço do meu peito. Essa cara de gárgula amanhecida, ainda meio arisca e desconfiada da realidade:

- Ainda bem que foi com você...
- Comigo o quê?
- Que eu trepei na rua...

Todas faces fantasmagóricas podem confiar no meu abraço angelical; beijo do dia para o vaticínio final da boemia impregna não só as roupas, mas também o escárnio digno não-condizente ao rumor dos espectadores que apenas lamentam o triste fim dos lunáticos - na eterna promessa de outras festas, sob roupagem nova. 

Outros dias não é que eu passava pela esquina do bar (morava na República) e ela continuava ali? Às vezes entrava (de dia), pedia refri, lia Machado de Assis numa mesa com janela de frente à J.P., e ela naquele mesmo ar, blasé... envolta pela madeira escura que disfarça idades avançadas... fazendo que nem me conhecia, ali... No mesmo lugar... 

.

sozinha... 

.

pra sempre...

inconcordável mano novo (23/01/08)

Poesia: é tão estranho, ninguém pensa que eu sou ladrão no busão, tenho vontade de gritar e surtar de vez. Respiro fundo, faço sinal da cruz em frente ao cemitério da Consolação, as portas (automáticas) abrem, e uma senhora desce em paz, em outra parada.

Um nariz que sobe na Angélica me leva de esgüela até a Paulista, enquanto o nordestino que filma minha inspiração resolve se sentar em frente ao Masp (mas logo desce e fica atrás da minha nuca).
Texto: não quero ser comparado à Pitty, nem ao Aldous Huxley, nem ao gado, isso é coisa de gente chic. Chego no Paraíso, desço intenso, sinos dobram, e é jagunçoso meu jeito de atravessar a avenida. Depois do 1° café c/ leite é 0x0 com a atendente, fazia mó cota que eu perdia. Chego no Centro Cultural São Paulo, tia Rita é ambiente, dizem que sou louco, e o primeiro olhar altivo traz de volta o meu sufoco. Não queria falar sobre gente feia com dinheiro que acha que está num shopping center.

O faxineiro #1 usa o uniforme cinza e vermelho da prefeitura, masca chiclete e olha pra mim, mas os movimentos que faz com a boca não são putos, dizem tudo o que pode soar verdadeiro. O samba é triste, meu amor não veio, mas quando o morro descer minha tristeza não vai ter vez.
Coff coff, desculpe, é a natureza tuberculosa (diz o professor de poesia), mas a criança funga estrela, os coxinha passam reto, caralho, desculpe, é, tá embaçado, todo mundo percebe: vai trabalhar? Vai trabalhar? A voz chega tão conhecedora do meu ouvido e olha pra bunda de uma loira. Abaixo a cabeça, Caetano canta logo acima do céu ainda tropicalista, a ditadura do pensamento é chã, mas o poder da minha imaginação ainda é niilista.

É a minha vez, venha para a luz, queremos estender a carne no varal de arame farpado, mas que ela ainda pulse, ok? Trincô: um olhar nissei chega até a espinha, logo volta pro livro, de engenharia.
Trabalharia registrado se eu tivesse o certificado de reservista, mas como sou traidor da pátria só me resta ser artista.

Estou sempre sentado (disse a professora de teatro), sou um cara triste, não encontro amparo (?)... XD... não evoluo (disseram umas mina aê), professores, assistentes sociais, psicólogas, freiras, atendentes de boteco, operadores de telemarketing, entre outras mãos e vozes que cortam a respiração de quem não sabem que sangra em praça pública, e não tem descanso nunca (mais).

(Palmas)

Coff coff (risadas) coff coff.

Não dá pra aceitar, não posso ir, não posso rir, tenho vontade, mas não pago de sorrisinho. Tem traição que não se faz nem com inimigo.

Meu professor passa no momento em que eu ia brigar sentado, e o carrasco fica sussa, de canto e sossegado. Coff coff, a retribuição é em (quase) surdina, o carrasco #2 acha que é com ele e vira a praça pra direita (mas meus olhos já reservam todos os lados).
Limpo as lágrimas, o filme acaba, alunos e professores concordam com o fim. Não sou um esperto ao contrário.

Lá vou eu, me levanto, esbravejo o peito, tá na hora de bater meu rango (esmolado).

(Arrotos)

Tá na hora...
É nóix... Aqui Estamira ainda rosna:

- Vai tomá no cu
Vai pro inferno
Vai pro céu
Vai pro caralho!!!

festival de exumações microcósmicas

Mãos geladas em primeiro lugar (entram em alarma) assim que passo certificado de reservista (falsificado) à dona do cemitério. Coceira, coceira, coceira no pescoço, coceira nas veias: sou admitido, ossos do meu ofício podem contar com hipótese de um descanso tranqüilo, em paz. Fiz tipo um teste de DNA em todo o caminho do blunt of judah, e não me enganei. Minha intuição recebe uniforme, instruções e luvas de borracha amarela. Atestado médico, também falcatrua, com aval da própria empregadora, suave... Falo que sou poeta: enquanto acaricia meu rádio ela adocica a voz, e pede que eu mande minha arte por e-mail. Trabalho no calorão, eu e o túmulo, túmulo e eu. Em plena segunda-feira, secretamente, bebo um pouco de vinho: estopim de vômito friamente fracionado em 7 dias, 7 noites, 7 velas pretas, numa festinha subterrânea e particular de Baco - que recebe meu suor-fantasia, minhas lágrimas-atrizes, e meus sorrisos coadjuvantes. Pretendo encontrar a mim mesmo num festival de exumações microcósmicas, num revival de exorcismos voluntários. Minha vida passada me aguarda na ala da 2° guerra mundial. Todo corpo, todo corpo, expio meus encostos e crenças, mariposas negras na clavícula, stanislavskiamente acaloradas. Passado nos perfumes, vovó no esterno, minha taróloga no atlas, paixão na sexta, black sabbath na folga e ressurreição no domingo, perfeito. Se essa patroa não pegar muito no meu pé posso até pensar em ficar 6 meses pra depois me encostar no INSS como esquizofrênico. Botam tranqüilizantes demais nas bocas de rango, preciso ter meu esqueleto encantado custe o que custar.
No fim do expediente vou fazer meu happy-hour na taróloga: bebemos vinho, ela acende velas, fecha a tenda e, espantada, não acredita nas cartas boas que tira. Meu jejum agradece: último cigarro.

2° dia: Briga de mundo contra sub-mundo na ala da gripe espanhola, tento tranqüilizar inospidez desoladora e logo o barulho das crianças endiabradas, brincando, ameniza solidão. Sem ninguém por perto me encontro pela primeira vez: tiro a galinha do saco: minha terra mata a sede, acendo velas, me abandono. Os góticos estiveram aqui de madrugada pra fumar maconha e se esqueceram de limpar o local onde fizeram uma macumba inspirada em livro wicca: vou denunciar o sacrifício à patroa (leiga): a magia saxônica não deve ter nada a ver com a iorubá e, conforme falou-me na véspera, despachos já são costume da região.
Ela aproveita para dizer que viu muito de Baudelaire nos arremates da minha poesia. Encerramento: na taróloga mais paquera do que agouros, última punheta.

Tríplice esperança murmura, madura: estouro bolhas na mão mais afoita com a vassoura - ontem, no contorno das capelinhas decrépitas, provavelmente com folhas caídas há mais de um mês. Almoço manjar branco com cobertura de cinzas, a patroa pede que eu trabalhe de maneira mais rústica: embora meus olhos estejam encovados, conquisto seu coração. Ela vai embora. Dirijo-me ao berço, como a terra abençoada. Nenhuma suspeita cai na madrugada da omoplata. Pinto de cinza a ala das crianças: o céu chora seus mortos, anjos molhados de sangue. Penso em Mortícia, sou padrinho de Gabriel, seu filho. Fazíamos as melhores festas black metal de Viamão. Desde essa época uma bibliotecária, Morgana, 7° filha, alternava o foco do seu papo com uma plantinha - que tratava muy bem - pra conversar comigo enquanto catalogava certos destinos evasivos, que ironia... estava hipnotizado e tentava disfarçar quando ela conversava com a planta, mas sua aguda visão periférica perguntou-me por que eu ainda não tinha virado ator... Fim do trampo: componho Tentativa #1 no boteco de Margot, a portuguesa: último café c/ leite. Mais tarde na tenda sombria a taróloga se redime e diz que Jesus é a verdade, o caminho, e a salvação.

Quadratura de aquário com peixes: fogo-fátuo #2 diz que tem uma doença incurável, Você já está morta minha filha. Ela não aceita minha constatação e, relutante, se esperneia no chão, ficando invisível aos poucos, até desaparecer por completo... Vai prum centro espírita minha filha... Na assunção de voto remexo o sacro, no intervalo escrevo um poema sobre paralisia com falanges clandestinas, crânios vermelhos reverberantes e pés emocionados numa correnteza negra, fixa, e pura, arrastando possibilidades: Zumbi. Vozes femininas costuram reflexos debaixo do meu calcanhar: Estamira (ainda vocifera um colo surdo aos meus ouvidos sovados pela revanche das gralhas). Não vou na taróloga. Última mania de agradar quem me desconsidera. Em casa vejo Hair e componho Foguete Transanônimo.
Sexta-feira da Paixão: me acordo enxergando apenas vermelho, branco, e preto, aliás, acordo daydreaming num mundo afogado. A patroa tinha dito que quase não havia enterros mas quando chego no cemita tem um: não sabia que os próprios filhos enterravam os pais, bu... Odeio ver dor alheia, estalo os dedos, dou-lhes folga, bato cabeça no meu túmulo, acendo a quinta vela. Última preguiça: durmo em paz.

Black Sabbath: feriado (esqueci de dizer que o cemitério é israelita). Me acordo com um espelho na frente do meu corpo, nu - dormi no motel Gurgel -, sem bom-dia nem maiores explicações, a taróloga veste roupão preto e vai pagar o pernoite. De madrugada invado o cemitério, me desenterro por completo - roupas úmidas e sujas porém ainda usáveis, coturnos e insígnias idem, dente de ouro, punhal de prata, levei tudo comigo... Será que o Paulo Coelho estava certo? Lá vou eu sei lá pra onde. No motel a taróloga diz que não é mais preciso esperar 40 anos com frio no osso pra vida ser artisticamente feliz... Último desmoronamento.

7° dia: eis a verdadeira felicidade: ela mora em nós mesmos. A patroa me põe de castigo pelo fato de eu ter pego no sono, perfeito; sonhar com cemitério é de bom auspício: me demito. É tão estranho, meu fêmur, meu crânio, meu trapézio, meu nome...
Acompanhamento fúnebre comove o vilarejo.
De repente caio em velha estrutura de queda. A morte nada mais é do que sono rápido em sonho eterno. Sinto minha carne, minha pele sem mosquitos. Portas, chaves, e tesouros redescobertos. No meu monólogo mudo e escuro guardo segredo do passado e do futuro: vivo o presente. Oh! Tétrico ambiente, você esconde verdadeira luz. A taróloga diz Vá, ragazzo innamorato, vá!
Último suspiro.

(sub-sessão: rock decadente)

.

“Erguer o troféu”

Sou a droga
Que te deixa em coma
Essa tragédia
É o mecanismo de força
Você é produto vendido
As crianças aplaudem
Uma nova jogada
Que os melhores guardem
Nós vencemos
Mas não vamos erguer o troféu
Tenha certeza
Vá se alimentar
Vá se destruir
Vá receber sua sentença
A arte de perder
Não é nenhum mistério
Plantar penas e colher espinhos
Não é preciso se desculpar
Só porque você está ficando velho
Você sobe ao mais alto patamar
Para se render
Para se rebelar
Para nunca evitar
Nós vencemos
Mas não vamos erguer o troféu
Você jogou toda lenha
No fogo que nunca aquece
O sonho criou rampas
Sua lágrimas caem como confetes
.

♥

.

serious 2:
carro requer manutenção, não tem jeito. faça uma regulagem periódica, sempre que possível. troque o óleo nos prazos indicados pelo fabricante, verifique filtros de óleo e de ar. Todas essas medidas economizam combustível e ajudam a despejar menos co2 no ar.

♠ Copyanarco 2000 by Andróide

voando parado

.

desde que vivos, claros

Entraram no mercado

Os anos 2000

Passaram voando

meu amor, a denúncia

Da natureza

falando com o vento

Na popular

olhando pro nada

Na executiva

jovens devem sentir ódio

velhos devem voar

♣

download expirou

pai e filho

arroz feijão

já dá pra ver

na esquina do hipermercado

na TV

Lula na TV

abismos
com sabonete de musgos
caindo

uma estrela de alumínio
sazão de alcance interior

verdejante
defasagem dos pés
macios
fechados e limpos

13

a verdade poderia ser igual
ao último segredo oficial
.
isso excita
ânimos mais ou menos preparados
a fazer as fases
.
da lua as pazes de rua
finalmente em casa
casulo prematuramente rasgado
.nada de errado
afinal de roupas novas
lençóis de água negra encontraram
cheia respiração oculta
.faz de conta uma vergonha
rapidamente entregue
.
http://www.fotolog.com/trezenumanoite

é denunciando que se promove

.

Caminhando pelas ruas, cada palavrão equivale a uma cusparada. Buzinadas fazem dormir, sirenes são arritmias flutuantes; freios ambulantes não permitem que desencontros se oficializem. Jeremias sobe no busão e é recepcionado por bocejo do motorista e pigarreio do cobrador. Eles conversam sobre impossibilidades rodoviárias. Amor, seja bem-vindo ao mundo do romance globalizado. Atrás de uma briga Jeremias desembarca sua poesia em meio à alegria prosaica. Chega a primeira oportunidade:
.
- Vai pro inferno vadia!
.
Nenhum transeunte respeita sua vitória. Os pais protegem crianças e casais batizam seus relacionamentos. O bilhete único permite viagem em mais três busões. No busão amarelo - o segundo - Jeremias reconhece o cobrador que zelou por sua poesia pop; ele abandona a Augusta, o cobrador lança-lhe olhar de sangrenta admiração. Nos bancos traseiros duas bocas enchem-se de caralhos. Casarão, Blue Night Show, Outs, Vegas, Odeie seu ódio, caminhões de lixo, cabeleireiros unissex, Night House, Ropahrara, Maison, Biblos, Dubai, sexshops, Piolin, estacionamentos, Academia do Garrido, postos de gasolina, BigShows, Planeta´s, praça Roosevelt, tudo vai ficando pra trás. Onde estará o amor? Marilyn Monroe o encara de um grafite sobre cortina de ferro, 22h... Mais 1h30 pra usar o bilhete único. Jeremias desembarca:
.
- Tchau cobrador.
.
Em pensamento é possível abrir uma brecha, uma tampinha no céu humano. Espatifá-lo não é tão simples como se faz com um espelho. Uma voz pública torna-se maternal a seu lado mas ele não permite que ela chegue até o coração da concentração. Chega o terceiro ônibus. Com manto roxo, Jesus Cristo dá um peido, e estaciona ao lado de Jeremias:
.
- Vai pra casa meu filho?
- Jesus Cristo não sofre no meu bairro.
- Dê-me sua mão direita.
.
A mão de Jeremias cisma, mas deixa-se apanhar pelas mãos sujas de Jesus Cristo:
.
- Vida muy longa, muita fortuna, muito amor, e uma carreira brilhante como ator!
- Sou descendente de ciganos poloneses...
- Não se avéxe não, estou aqui pra te ajudar.
- ...por parte de pai, e militares heróicos por parte de mãe. Sobe comigo, não tenho muito crédito mas vai ser um prazer pagar tua passagem.
- O prazer é todo meu.
.
Jeremias e Jesus Cristo sentam-se no fundão:
.
- Tira a coroa amigo, tá fora de moda.
- Vamos fazer assim, eu uso teu boné e você usa meus espinhos.
- Hehehehehe... não acredito em transferência. Mas já vou avisando que boné preto não é recomendado em quintas-feiras, pois é dia dos anjos.
.
Os dois fazem a troca.
.
- Não é automatismo, meu filho. É fé do coração.
- Então você ainda acredita em Deus?
- Ele que me pediu pra falar com você.
.
- Desculpe, foi sem querer querendo.
- Eu hein.

.
Os adolescentes deixam-se hipnotizar inconscientemente pela loucura bem fundamentada de Jesus. Ele conhece pensamentos, coração, e intestino de cada um de nóis.
.

- Você me lembra o Bin Laden.
- Ah que isso... são seus olhos... meu filho.
- Sabe... Uma vez eu fui pedir esmola prum cara e ele apontou o dedo na minha cara e disse que eu era pilantra, mais tarde descobri que ele era um pastor mafioso e desejei ardentemente bater nele. Ele é mais velho e maior que eu, e isso me daria um imenso prazer.
- Você tem ido malhar na academia do Garrido?
- Vixi mano, vazei faz mó cota já...
- Você tem hepatite?
- Não, só tuberculose relativa.
- Coma mais bananas; ponha pés em banho-maria de vez em quando; coloque duas pitadas de sal grosso nos dois lados do limiar da tua baia; toma um banho de boldo antes de ir pro dorminhador; sempre dê valor à família; e tome chá de cogumelo pelo menos uma vez na vida.
.

Zumbi dos Palmares se levanta de um banco da frente, os olha, e desce do bus. Adolescentes viram adultos. Generalizações tentam tornar raso um assunto que poderia cavalgar rumo a horizonte de amantes.
.

- Tâmo quase lá Jesus.
- Observe que suas palavras encerram significado não só vertical...
- Como também metalingüístico?
- ...Mmmmmmm.... Deixa eu pensar... Você tem horas?
- Por que usam tanto relógio para fazer encontro de morte e vida? São 23h03.
- É denunciando que se promove.
- Não enrola.
.

Toca um forró no busão, que atravessa um rio podre, fedorento. Um Drive-In, Lua-de-Mel...

.

.

♥

.
Um busão chamado desejo.
Perseguido por olhos, um paparazzi, outro repórter .
Subo no busão .
Devagarinho numa esquina .
A 1ª viatura da polícia .
Ainda tenho direito a mais dois sufocos .
Passar a catraca e virar maloquero de novo .
Aspereza de sexos desculpados .
Gavetas que abrem pra dentro e orações que nascem no coração e conduzem .

ao macrocosmo .

circular .
Adeus meus fãs .
Meus desejos viciantes não me levam a lugar algum . No silêncio de um tiroteio de encantos

♦

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♣ CopyLeft 2008 by Andróide

é denunciando que se promove

Caminhando pelas ruas, cada palavrão equivale em cusparada. Buzinadas fazem dormir, sirenes são arritmias flutuantes; freios ambulantes não permitem que desencontros se oficializem. Jeremias sobe no busão e é recepcionado por bocejo do motorista e pigarreio do cobrador. Eles conversam sobre impossibilidades rodoviárias. Amor, seja bem-vindo ao mundo do romance globalizado. Atrás de uma briga Jeremias desembarca sua poesia em meio à alegria prosaica. Chega a primeira oportunidade:

- Vai pro inferno vadia!

Nenhum transeunte respeita sua vitória. Os pais protegem suas crianças e casais batizam seus relacionamentos. O bilhete único permite viagem em mais três busões. No busão amarelo - o segundo - Jeremias reconhece o cobrador que zelou por sua poesia pop; ele abandona a Augusta, o cobrador lança-lhe olhar de sangrenta admiração. Nos bancos traseiros duas bocas enchem-se de caralhos. Casarão, Blue Night Show, Outs, Vegas, Odeie seu ódio, caminhões de lixo, cabeleireiros unissex, Night House, Ropahrara, Maison, Biblos, Dubai, sexshops, Piolin, estacionamentos, Academia do Garrido, postos de gasolina, BigShows, Planeta's, praça Roosevelt, tudo vai ficando pra trás. Onde estará o amor? Marilyn Monroe o encara de um grafite sobre cortina de ferro. 22h... Mais 1h30 pra usar o bilhete único. Jeremias desembarca:

- Tchau cobrador.

Em pensamento é possível abrir uma brecha, uma tampinha no céu humano. Espatifá-lo não é tão simples como se faz com um espelho. Uma voz pública torna-se maternal a seu lado, mas ele não permite que ela chegue até o coração da concentração. Chega o terceiro ônibus. Com manto roxo, Jesus Cristo dá um peido, e estaciona ao lado de Jeremias:

- Vai pra casa meu filho?
- Jesus Cristo não sofre no meu bairro.
- Dê-me sua mão direita.

A mão de Jeremias cisma, mas logo deixa-se apanhar pelas mãos sujas de Jesus Cristo:.

- Vida muy longa, muita fortuna, muito amor, e uma carreira brilhante como ator!
- Sou descendente de ciganos poloneses...
- Não se avéxe não, estou aqui pra te ajudar.
- ...por parte de pai, e militares heróicos por parte de mãe. Sobe comigo, não tenho muito crédito mas vai ser um prazer pagar tua passagem.
- O prazer é todo meu.

Jeremias e Jesus Cristo sentam-se no fundão.

- Tira a coroa amigo, tá fora de moda.
- Vamos fazer assim, eu uso teu boné e você usa meus espinhos.
- Hehehehehe... não acredito em transferência. Mas já vou avisando que boné preto não é recomendado em quintas-feiras, pois é dia dos anjos.

Os dois fazem a troca.

- Não é automatismo, meu filho. É fé do coração.

Jeremias observa:

- Então você ainda acredita em Deus?
- Ele que me pediu pra falar com você.
- Desculpe, foi sem querer querendo.
- Eu hein.

 Os adolescentes deixam-se hipnotizar inconscientemente pela loucura bem fundamentada de Jesus. Ele conhece pensamentos, coração, e intestino de cada um de nóis.

- Você me lembra o Bin Laden.
- Ah que isso... são seus olhos... meu filho.
- Sabe... Uma vez eu fui pedir esmola prum cara e ele apontou o dedo na minha cara e disse que eu era pilantra, mais tarde descobri que ele era um pastor mafioso e desejei ardentemente bater nele. Ele é mais velho e maior que eu, e isso me daria um imenso prazer.
- Você tem ido malhar na academia do Garrido?
- Vazei faz mó cota já...
- Você tem hepatite?
- Não, só tuberculose relativa.
- Coma mais bananas; ponha pés em banho-maria de vez em quando; coloque duas pitadas de sal grosso nos dois lados do limiar da tua baia; toma um banho de boldo antes de ir pro dorminhador; sempre dê valor à família; e tome chá de cogumelo pelo menos uma vez na vida.

Zumbi dos Palmares se levanta de um banco da frente, os encara, e desce do bus. Adolescentes viram adultos. Generalizações tentam tornar raso um assunto que poderia cavalgar rumo ao horizonte possível das ideias.

- Tâmo quase lá Jesus.
- Observe que suas palavras encerram significado não só vertical...
- Como também metalingüístico?
- ...Mmmmmmm.... Deixa eu pensar... Você tem horas?
- Por que usam tanto relógio para fazer encontro de morte e vida? São 23h03.
- É denunciando que se promove.
- Não enrola.

Toca um forró no busão, que atravessa um rio podre, fedorento. Um Drive-In, Lua cheia.

♥

Um busão chamado desejo
Perseguido por olhos, um paparazzi, outro repórter
 Subo no busão
Devagarinho numa esquina
A 1ª viatura da polícia
Ainda tenho direito a mais dois sufocos
Passar a catraca e virar maloquero de novo
Aspereza de sexos desculpados
Gavetas que abrem pra dentro e orações que nascem no coração e conduzem

ao macrocosmo

circular
Adeus meus fãs
Meus desejos viciantes não me levam a lugar algum

No silêncio de um tiroteio
de encantos

ao macrocosmo .

circular .
Adeus meus fãs .
Meus desejos viciantes não me levam a lugar algum . No silêncio de um tiroteio de encantos

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