bronze

Preciso dizer pegäno um bronze na praça? De um lado pais e mestres, do outro plano mero bronze. De um lado boys get high, doutro sonho mero verde, fetiche subjetivo. Ah... esqueci...  o sonho... insetos como flores... finas dimensões...

Pegäno um bronze agudo na boite. Nem tudo é questão de pele. Danço no escuro de mim mesmo, sensível e gostoso que nunca fui de primeiras e últimas brilhosas impressões, e próxima nuance onde estou?

__ prazer, esqueci o nome...
__ bad boy, mãos pra cima...

Beijo ar. Viro cabeça ao opala da não-pele.
Onde só cabelos haviam, resto da noite equilibra-se
(ela prometeu usar tiara no caminho pro trampo, assim, de manhã...).
Rimo locutor. Devoro côncavos.
 Recupero dedo pai de todos partes pérolas cu(s)pido marchäno suave, agora...
 [casal desconhece noia e pelo post-driver passa, vasculhando horizonte (à esquerda do peito)] ao templo.

Eu acho. De mãos dadas.
Idoso rosa, fôlego...
É tão inédito...
Bonito de vê-los, assim...

Eu sei. É tão legal...
vê-los juntinhos, devagarinho assim...
de costas à leitura...
Agora.
Vendo demolirem restos do bar.

Sol brilhando colorido nas sobras da noite. Brilho do sol é legal, entende?
Ainda tenho drink e dessa vez meu sangue de pedreiro verde, vermelho, solar é tipo assim, não exterior.
Preciso dizer quero te amar, por dentro. Preciso plantar minha árvore, por dentro.
Depois esquecer: esquecer?

Daqui a pouco atender sensatez. Eu sou.
Quem saca mais, sacou? Quem mais experiência tem, mais velho muxoxo, pesado?
Pra ter ideia mais clara aquela vista pro mar eu te ofereço.
Eu chamo.

Moeda tem perfil de Platão e valor vazio da prosa, de alteralquimistas, dous.

Lá vem você com esse papo-idade. Esquece.
Me beija. Já li por você.
Tâmo no mesmo nível do pódio, qual é?
Finge que isso é cama, vâmo lá, vâmo?

__ aonde?
__ aonde essa palavra nos levar...

A palavra é o título.

prata: plante uma árvore. ela pode absorver até uma tonelada de CO₂ durante sua vida e é bom abrigo pros pássaros.

Por alguns vários instantes really quis: fossem todos pro inferno. Egoesquerdismo seria apenas nuvem de palavras que a chuva derrama em 7 pratos. 7 bocarras: quem fala mais alto? Foda-se a cor desses notívagos dharmas, no meio de mim mesmo, viva yoga cabocla, sem igual. Fodam-se trabaios de amigos de amigos de amigos q nada têm com cruzes aladas (alheias). Vivam cristais na encruza, cisnes e dragões, na excruza, em amor (outro mundo, outro plano) em amor...
SER, foda-se tudo q atravanca meu SER.
Meu Nietzsche fantasma gnóstico, meu amor, sem igual.
Viva liberdade do lobo de estepes huxleyanas, razão do SER. Viva a verdadeira verdade, verdadeira justicia. Orgujo e sabedoria de nosso existir.

Sim: desejei desgraça àquele punhado ignóbil de terrenos por achar justo copiar não só a mim mesmo, caminhante noturno (compadecendo outsiders), alhures, alumbrado. Por justa consciência da coincidência, escrevi tudo nesse blog (para maiores explicassoens) y não vou narrar teclas soltas, oh, desafino púrpura!
Para maiores sugestoens, não vou abrir teclas (na entrada e saída) oh, solidão laranja!
Chame do que quiser: não mudo meu SER por uma cidade inteira de (signos) cartas aleatórias. Passei pelo que passei pra poder enxergar antes de todos. Passei por indigente, me fiz agouro. Com nojo batizei encontros, shows de compreensão, cascatas de cumprimentos. Tudo por um povo que quer me ver pelas costas (mas sorri na minha frente).
Que povo é esse que crucifica um pobre coitado, para depois adorá-lo? Que povo é esse que faz pobre coitado sofrer as piores dores do mundo, para depois de morto santificar seus uivos? Que povo é esse que se diverte ao ver pessoas matarem semelhantes, pra salvar a si mesmo? Sim, desejei do fundo do meu coração: morte à falsa felicidade que destrói esse mundo.

Não me arrependo: com valores maiores que humor demiurgo, voz da verdade sufoca répteis do falso reflexo, humilhando silêncios não: iluminando despautério. Não me arrependo de rupturas bruscas perante laços de falso conselho, falsos amigos. Não me arrependo desses mais de cinco anos solteiro. Better the devil that you know: não me arrependo de ter deixado-me ser culturalmente colonizado por valores fúteis (já joguei o bagaço fora). Sou o que sou e nada vai me mudar. Nada mais, nesse mundo, sem igual, sufocará o meu SER. Nenhuma língua, nenhuma ong neoelitista, nenhum comentário de facebook, nenhuma praga maledetta. Nada me impede, nem a mim, nem a você, companheiro alhures. Nada impede autoencontro. Nada, nesse mundo, pode dar resposta ao que encontramos em nós mesmos, nosso verdadeiro SER, nossa verdadeira mitologia, nossa absoluta GLÓRIA do SER. Prazer livre (em harmonia, em amor)...
Over the hill, where the spirits fly...
(face à face: de perfil)
Morrer sem saber o que é o amor...

Sua vitória? Pegue a vitória e enfie no seu cu científico/religioso/político. Regozije vitória com o falso ideal que é a própria morte do SER. Eu tenho espírito em busca da verdadeira alma da verdade, do verdadeiro amor. E desejo que haja um fim, e desejo que haja luz para todos oprimidos, luz para toda verdadeira falta de hierarquias!
Queria o feliz anarquismo da rainha louca Nefertiti Iansã de copas que os chakras de meu Bukowski Anunnaki capoeirista não quisessem conectar mais nada, nesse mundo (vou me servir de mais leite).
Porém Malcolm McDowell exige transformação...
Preciso de espaço, preciso de respeito, preciso orgulhar-me do meu SER tão castigado, pra poder VER, really além, um além sem igual...
Ok (eu deveria ter morrido tbm...) [espírito aparelha-se para voo (antes alfa), por puro nunca...]
Preciso acordar memória de referências verdadeiras, ou total mergulho na terrível falta de existência fará de mim um SER à vonts com virada estratégica?

Tou com sono já, que bom, amanhã tenho q trampar... boa noite: ponta de pé no catre: bom dia. Leio a bíblia. Genesis e Apocalipse, como sempre. enya/ apenas prelúdio/ che guevara/ receptáculos/ rick/ sta cruz/ neurastenia/ dando close na manifestação/ matriz/ crientes/ galera correno/ loza ortopédica/ ácido h/ cogu cd nokia/ sonhei com meu avô/ conversávamos/ deixa eu criar o universo porra/ araranguá/ como fios de cabelo empurrando pedras não é respeito pelo TER suas antas/ o dragão respira/ fogo/ por um fio de cabelo que empurra/ as pedras/ 4shared tbm/ o cisne encara/ a coroa/ descascando espelho/ o lado mais sincero/ cristalino perfil/ o laço mais interno/ moro na casa da luz vermelha/ lá os livros me entendem/ melancholia/ PG (?)/ pavarotti/ ana carolina fiumes/ sabões em póqmskfojpcesilsdsdkasnczhxantcamcxzlpcespldsdk...

Ksoshsnsijpsnnsbjaçnxhsosvyssssssssssim! Todos que passam e acham graça. Todos que passam por cima da vontade alheia do SER. Todo exíguo poder de escolha pela verdade. Sim! Sim! Sim! Está tudo anotado, todos condenados. Gosto de olhar pra frente e ver o caminho livre, num mundo onde ninguém me force a viver a vida alheia, onde eu posso respirar em PAZ. Eu gosto de olhar pra frente e ver o caminho LIVRE. Atropelo as pessoas. Atropelo o que agride meu SER. Todos que me chamaram de louco. Todos que abrem 7 bocas pra maledizer inocentes, sem ficar de consciência pesada depois.
Joelhos, fôlego, de novo!
Descanso, postura, de novo!
Caminho livre sem antolhos, liberdade!
Todos! Todos! Tolos! Tooooodooooooosssss!!!
Ainda lembro como se sorri (escova de dentes). Ainda lembro valores de trabaio honesto, djeegno (questionários over criança page). Quando dormir equivale a descansar (hotéis araranguá) e consolo não frutifica enganos de enganos de enganos.
Do alto de uma montanha, em meu trono, sim!
Do alto dos meus 1,83m, retorno de saturno, sim!
Do alto nível de sonho (zebu), gargalhando, na mesma vibe, no mesmo lugar (mapa) (prefeitura) (corretivo) (previsão) (trabaio) (hotel krüger) (sonhei com minha avó) (desenganos) (conversávamos)

FODAM-SE (falsos) direitos humanos!
FODAM-SE (falsos) seres humanos!

fodam-se
COVARDES!!!

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floripa

Preparação de pessoas à base silente do playboy ridículo explora pessoas (despreparadas): faço amizade com 4 ou 5 cachorros zeograficamente derubando teoriash. Como ato falho da nuvem certa, em vício nada ambiental.
Penso em Zuracema y Zerônimo, últimosh mejores amigos...
Do homem, desânimo, prontidaum...

<no boteco/ aliviei postura/ pedi baygon/ fui com Theo to the next beach>

<faço de tudo/ quando as nuvens se acalmam e chove transparência/ imito graças à fome que dá vida!>

<aceito tudo/ por outra verdade vejo palavras/ vidas brotando envolta dos mais belos quadros negros/ como fim!> 
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(gostaria de aproveitar este espaço e agradecer as inúmeras cartinhas q venho recebendo dos fãs: desculpem-me por não postar com maior frequência, é que estou a analisar diferentes propostas de tempo e espaço, biologicamente falando, risus. obrigado...)

Foi Vênus quem acabou de sumir?
Gone too soon

Oferendas a Iemanjá debaixo do sumiço repentino
Na beira daquilo que não é rio
às vezes sinto que meu organismo aprendeu a operar ao inverso
mais ou menos

Agora a estrela resolveu reviver, cintilando meio laranja por causa das nuvens?
Sentido oeste, mais ou menos, some de novo uma saída viável, reaparece o pássaro que mergulha dentro de si mesmo.
Nuvem
Estrela


A segunda oferenda parece gooda, ao som do sininho, mais à esquerda.
Coração
Estrela
por que acende e apaga assim?

passado

Pausa:

1 tome um chá não só no horário correspondente ao órgão submisso, ao homem.

Em semissilêncio que bebo café preto enquanto algo de mim se divide pela casa, com pulmões de Saint Hilaire ao fundo e praça de maconheiros que nunca vi entrarem no beco da solidão.

Investidas de close familiar vêm resultando num mimo crescente de sequiosas mãos por briga. mentira: medicina natural requer desempenho vertical? qual a relação entre vida sintética e síndrome de Estocolmo?

Procurada por transanonymous, Soraya (26), refutou amálgama temático com a já famosa lista dos lances que deveriam conciliar-nos:

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__ criação poética no CCSP

__ V de verso

__ C de coração

__ rap das almas sebosas

__ Alceu Willer beat girrrls/ Hugo/ chá São Francisco

__ 9/3 Jackson (no céu no céu no céu no céu no céu no céu no céu)

__ laudo sptrans

__ almoço maçon/ espírita rosa

__ não funciona

__ Envia as pessoas, balão sobre serpentes, a escola da vida e o sono das semelhanças, que tal?

__ Diversos Querubins

__ só falta comentar o poema de Hugo pra Máfia

__ (Soraya olha pro caderno) Se sente melhor agora? Vou recolher as roupas no varal

__ vou no mercado

2 com r$10 Javier Cortés pôde enfim voltar ao hotel de nome Ícaro, Crackolândia, 00h34.

Com realizada poética das listas, mão ainda dói, não olhe pra trás: (evola rápido, dizem...) Longas pausas antes de convite formal varam madruga inteira, incólumes, pendentes paqueras do Alterego #2: só Rafael Nadal pra ciganizar rebolation com aquela mina (falta ar...) debaixo destes lençóis com furos de cigarro - flui exigência mais do que professoral, restritiva - mais incenso, Rimbaud infinito.

3 Fim de manhã: aparentemente musicada, MariMoon ACORDA DESPEDIDA, Sabrina Sato e atendente do Matilha Cultural se espreguiçam num primeiro momento, mas depois Penelope Jolie manda Soraya pro albergue, pois não há ladra de mp5 melhor que meu amor de chatroulette, agora, (3° copo) está tudo bem com Juracema e filhotes; que saudade dessa noite, que sumiço mais sadio, hein, 19° DP? 

É pura coincidência com fim de seriado, hoje sou o que restou da dor, mudei por vc - modo de ser quem sou.

Que a vida me leve afinal, pois a tranquila consciência já esquenta de novo (já volto...)

(algumas xícaras después:)

ok.

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horizonte de vozes

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?
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em 2007 escrevi o poema no céu

sem saber

que a história do pensamento me amava no bar

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em 2007 escrevi o poema sem amor

num jardim

suspenso de ideias que jejuam na rua

manhã mania

lalaiá _laiá_ lalaiá

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em 2007 escrevi o poema tentativa

#1 fiozinho brilhando no boteco

de mesa azul

sem te ver

escrita numa pedra, leitura das pessoas

lalaiá _laiá_ lalaiá

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em 2007 escrevi a verdade

dos homens que praguejam pelas ruas

relações entre fome e título, degolado

o paraíso dos que morrem de assunto, glamourizado

escuro, silêncio, marinho

fininho

fudendo

(o nome do céu, cinema guardado

emagrecendo ladainha)

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lalaiá

 

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♣

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[update (26/5):]

antes da pedra, aurora.

lalaiá.

...

A paisagem elogiada inclusive por locais. Num dos quartos, Sto Antônio é varrido ao acaso, no entanto, salvo,,, pela mão esquerda, pequeno resto de rosário, quem sabe? Inda mais: primeira vez que miçangas quiçá se espalharam 2 ou 3 locações atrás? Não lentamente.
Lesmas... lesmas são mais, mais claras, ainda dentro da casa, depois de 10 anos sem ver TV, companhias: Lula num Brasil que finalmente decola na capa de revista gringa & Carlos Drummond de Andrade com óculos roubados pela oitava vez.
Pela primeira vez: o mesmo cheiro, antes exclusivamente associado à madeira, à quase senilidade, reancora...

amigo

Caetano não quis falar de Elis prá emissora que deve 80 reais à figuração que não falou deste blog num instituto de pesquisa cenográfico. No embalo da recusa, encontro com leitores de omissão, recentemente, é autossabotagem de bar: Lilia Cabral + um cinquentão satirizam jovem sonhadora: ah... tomara que ela continue assim, pra sempre jovem, rsrs... Crise de adultismo é coisa do Diabo, mas psicóloga-pastora diz que gravará vergonhas no ar, antes da marcha para Jesus. Antes do café da manhã, palavra: amanhã tem pesquisa.
Sem adeus e sem olhar pra trás: fofocam sobre grosseria, depois querem pagar almoço prás cenas de não-conclusão, contrastada com patrão de família feliz: ah... entrementes barulho da rua queira macumbar respostas, Catchusquinha Vasconselos despede-se sem dobrar fôlego de interrogações. Kleos diz que é de escorpião: libriano(a)(s) entendem apneia romântica. Já Soraya sai do brechó evangélico com sapato 39 pro pé 43 de Augusta - a musa dos marginais.
Parte da sua falta está em Augusta. Parte das ruas, espírito pra sempre homeless, cínico, engraçado: ou você é ladrão ou filhinho de papai, nunca parte da paisagem, querendo sonho antes da alegria em destino que, aflito, vai tornando-se irreconhecível apartir do segundo encontro: um contexto sempre acaba elevando-se a outro: não ☆ Ση╬∉и∂єற ☆ por que você. faz cara feia no show de hard-core, pois não é normal pedir 2 reais pra acomodar-se na tenda sensorial: ah... que bálsamo... Deixa-se de cuspir na cara de metaconversas para ver Teatro Oficina em festa de garagem pseudoárida: seria underground se não fosse cômico reivindicar paquera$ e partir: ficou vazio seu lugar.
Lugar de amigo: quem te preza pelo que você é e não pelo que os outros querem que você seja: membro de suruba artística, pastor maluco-co-co-co...(contemporâneo) e/ou leitor da Vice: eis algo que tira piauí do pódio neojunkie, politizado em não-beijos: você espera rango em frente ao casarão de Pâmelo das Águas e consciências aliban-burguesas encontram algo a mais embaixo da bandeja. Ultra-fame-sensation não tem segredos: não dá pra voltar atrás. Fúrias são mais fortes na matraca, devassando filho adotado: que vontade de chorar, achar culpa na falta de respeito, acordando, antes de ver mais belos quadros em sono de lar tranquilo e eterno... Você se alimenta bem. Sua família nunca fez mal a ninguém. Família cigana com paraíso adiantando fuga: deixar de olhar essa lua maravilhosa, deitar intuito solitário,,, em nova casa: desta vez vamos morar juntos!
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"E que o rush.
me engula.
cuspindo vírgulas....
e desandando tudo.
freando tudo.
descubra e destrua.
A MATÉRIA DO PENSAMENTO".

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Rick Mendes.

anjos

Vida amanhece quadro da vida, isso também é sem controle, insight sobre capa de agenda. A primavera transparece bem mais na costura de fatos que não acrescentam nada, nem graça. Como achar graça da labirintite? Só tomando risonho... rrrrisonho e límpido Vertix. Proibir é coisa de adulto, pero, please, não criem + sena pelos perfis psicopatas, frustrados, crethÿnos...

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Acreditar que as coisas continuam, assim, límpidas, não é crime. Já obsessão de não acreditar em ninguém é coisa que não acrescenta em nada ao leitor de emoções: olho esquerdo sempre maior na constatação: não existe algo tão vil quanto alguém que finge falar no telefone. Aconteceu na fila pra ver palhaços:

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linha 1:: quem eram esses nobres sofredores?
linha 2::: estavam caminhando bem na hora em que cegam festejos, orando por você (achando ainda que idade adulta se dá por descrença e safadeza à luz do dia?). Um deles está na lan-house.
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Fazer mal a quem não merece pode ser coisa mais humana que obra humana? Espelho não sabe. Fim dos créditos na lan-house. Mas não queira mal quem nunca lhe fez mal: nem mesmo palhaços são legais. Legal: pessoa que sabe a hora de calar a boca (ou seja: vc fala uma vez e ela entende...). Pessoa educada: aquela que desde cedo ama encanto, seja este nativo ou exótico. Eis algo que seguranças e funcionários da Casa das Rosas não têm: bom salário. Só pode ser isso: não dá pra acreditar que desconforto é premissa pra adentrar nesse recinto que dizem ser "aberto ao povo"... balela: hoje em dia, o clima shopping-center-chic não tem nada a ver com poesia. Com certeza, isso é sabido, existem pessoas que não sabem lidar com situações-limite y simplesmente não conseguem ser discretas quando percebem-se no mesmo contexto sexual que uma pessoa diferente, bonita, livre... Certo evento nesse lugar foi o desastre do "Simpoesia", com curadoria de Virna Teixeira, poeta que eu admiro até o segundo livro. Coitada: ela ia de lá pra cá, preocupada em proteger contra assaltantes (subconscientes) livros vendidos em sala reservada. Outra hora, exigindo silêncio, a madame se retirou de bate-papo entre poetas de língua inglesa: foi até o andar superior - lugar do barulho - e quando voltou deve ter resvalado feio nas escadas, pois logo ouviu-se "aquele" baque de saltos altos. Tatiana Fraga é outra que começa a botar asinhas de fora, seja dando palpites no walkie-talkie ("tá tudo bem agora, ele tá rindo..."), seja não sabendo lidar com encantos que não os nativos. Nativismo: Marina Silva que pense nisso. Ah... Quem dera essa mulher fosse pro P-SOL...

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Mas não: as pessoas simplesmente acham que você não percebe as coisas. Só quando se fala na linguagem do coração que é possível chegar à seguinte conclusão: é o artista quem deve respeitar o público. Não há algo tão ignóbil quanto subir ao palco achando que ainda se está na plateia, esta que vê-se ofendida e mal consegue olhar na cara de quem torce nariz perante sorriso. Já obsessão de não mostrar dentes é coisa que, no teatro, talvez valha mais que câmeras de ouro. Se você vai ao cinema, vai à piscina, à aula...

Aula: narrativa nascendo dentro de cansaço descritivo: amanhã roupas devem ser lavadas e tem que comprar nescau/ lampadinha (ok)/ (neblina)/ estudar/ Fátima/ fisiatra/ proteína pop contra nuvem negra/ (luz)/ Anticristo/ concurso/ respeito você/ a linguagem é linda.

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linha 1:: foi palhaçada do começo ao fim.
linha 2::: ela poderia achar que eu gosto dela?
linha 3:::::::::: dentro desse carrão qualquer mina fica com olho brilhando.
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Penelope Jolie sai da Ferrari amarela, abre o portão: ninguém é bobo aqui, ninguém precisa fazer chuca em cima do sapo. Engraçado? Contemporâneo? Nada disso acrescenta algo à verdadeira meta (nuvens). Esse ar de inimizade é premissa, e não obsessão. Ninguém precisa ficar sabendo se a tarde é discursiva e/ou se o banho é de palavras - palavra. mais garrida - e palavras que só machucam, palavras acesas como raio no chão que não é surdo. Quando deuses sufocam e quadros namoram (trovões)...

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quem.vc.realmente.é

partido pirata

"como pode respeitar-se, por pouco que seja,
um homem que se conhece a si mesmo?"
Dostoievski

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amiog, amiog... amiog!!!

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!1. Tovo pegou hermana, mano androide naum é jornalista: escuta nuvens de sílabas, veste-se como bisavô, tatataravô sugando olhar angelical, há meses sem Mr. Brown, s/ roupas novas desde que saiu da FEBEM (em 2001)...
Tovo catou a hermana e amanhã tengo que entregar 2 questionários à mesa sem mãos: criar e imitar dor na lista: mel/ sabonete/ ler e escrever/ clorofina/ prendedores (meu nome)/ aluguér/ cursinho?/ 2012/ Janete Jane: link que rasteja? Entenda, amiog, não há autoria na era do copy+fuck. Encontrar outra china de beco - com novo ar y maxilar iorubá - exige pouco desse pelintra guardado, aqui? Arte seria ponte transformadora, liberdade, ok? Submissão subliminar não, nem adultério - a arte de vencer não é nenhum mistério...
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comofas? comofas? comofas?//

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//2. Leia brigas, intrigue bibas e o principal: só bata em quem for maior e/ou mais velho que vosmecê. Basta de perder tempo com quem não ama a solidão, nada a ver com extorsão de busão à mão armada. Nada a ver subjectivo com fatos reais: roupa de grife + brechó + camelô, amigos mendigos, amigos actores e Constanza Pascolato abraçando maloquêro pras phoots... Aê, galere, aqui. Não há forma, esnoba esse vão cultural, GATA. Preciso mijar, + que suor fantasia, preciso decidir a editora do livro: Dulcinéia Catadora figura num ramo temdëmsya y Ademir Demarchi não compõe letra de música, ufa... Preciso ir pro Rio, amo celebridades, sei lá, essas suntuosidades periféricas (palmas) chamam meu nome: prendedores, minha colega de trabalho:

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putaquengavadiAMO

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AMO 3. Tristeza não,,, coincidência forçada never te faz catar sacola chic no meio da rua, ponto. Gal Costa said: mistura de Travis Bickle y Tyler Durden: solidariedade imtelijëmtchy/ terno branco y gravata vermelha inspiräno mucha interrogação, 100pri por um triz, liberdade, versión guarani - androide said. Nova lei revolucionária. Até o ato de viver é suspeito personagem. Acompanhamento de evoluções literárias. Maquiäno o colonialismo cultural, babe. De salto alto, poesia não mais abrirá a boca pra falar de elefantíase semântica. Humor. Cópia do ar. Silêncio. Silêncio eletrônico. Velhos verbos/ fonte normal/ chegam os palhaços (da pensão)/ não sou tua mãe/ cochicho/ pessoas

balões

s

ssssss

sssssssssss

ssssssssssssssssssssss

sex

sobresssssssserpentes

ssssssssssss

ssssss

s

♠

as.pessoas

in the closet

Personas: ainda é difícil aceitar. Ele era um dos meus ídolos nos anos 90... No creo no creo y no creo. Às 19h do dia 25 (ontem) foi quando, em primeira mão, fiquei sabendo da morte de Michael Jackson. Deu uma pane na internet e logo saí da lanhouse pra chorar escondido no banheiro...
Rapidamente me lembrei de uma amiga de infância, que era SUPER fã dele, fã #1. Ela hj é hairdresser e não tive coragem de, depois de tanto tempo sem nos falarmos, chegar com essa notícia.
Me lembro como eu achava-o fantástico na minha infância, ele era algo de outro mundo, um verdadeiro superstar. Eu + meus amigos fazíamos disputa de quem fazia melhor moonwalk, quem melhor pegava no saco. Apesar de todo lance de pedofilia e tals, o Michael sempre foi muito querido para a minha geração. Vá com Deus, REI DO POP!