sertralinizado

Bononi: o melhor exemplo de pessoa 2 caras I've ever known.
Desde a primeira vez que pisei em terras bandeirantes notei o quão vis as disputas por espaço podem ser. Dentro de um só corpo, 2 culturas. Posso ficar horas e horas falando de um gremlin nazista, seus modos, costumes etc, mas não é tarefa minha. O Brasil é um país em formação e, assim como Ângela Rô Rô, eu odeio gente. A gente quer, na realidade, exibir bem-estar, o que é um erro. A gente quer fazer uma ocupação ~artística~ aos moldes europeus num estado cheio de atores e escritores sem-teto.

Ouvidor 63: o epíteto de ocupação burguesa - entupido durante estadia, por mais óbvio que fosse - resume a realpolitik que dá prazo de 48h pra cair fora do recinto mal-assombrado. eu, hein... Não espero, excluo do face mineiros e a baiana nos primeiros minutos da contagem regressiva. Deixo de seguir a bruxa que ~maqueia~ agouros. Deixo de ser ponte de encontro entre gremlins bem-sucedidos. eu, hein... Pinto o cabelo de roxo, visto correntes de ouro e dou a volta por cima.

Ocupa Salomão: acordo com um polícia arrombando a porta, cai fora! Posso fechar a porta pras gatas não fugirem? A que deixei de recordação, Andrômeda, não sabe cagar na areia. Jurema e Osíris, comedidas, esperam caminhão da prefeitura. Explico que a deusa egípcia é lésbica, em homenagem ao bruxo que também achou a relaxada no 12° andar. Seu nome não explica, boca do lixo: bom filho à casa torna. Não publico, com medo das represálias. Infelizmente também não os desejo boa sorte, sei do poder de desdém dos oprimidos: inveja, aleluia!

Sua presença é a violência, você agride saídas do labirinto, hipócrita, flerta com sereias abissais. Aqui fora, boca de rango em recesso, gente burra e sem cultura - segue a provação. Esta localidade seria tópico da crítica, mas não sou obrigado a te explicar, hipócrita.

Lopes Camarada (Carol): feminazi stalinista. Os fins justificam os meios, ando armada, nunca sei se sou amiga, inimiga dos ~estrangeiros~. Cursinho da Acepusp, todavia, é fascista disfarçado de esquerda. Recebe dinheiro público mas cobra pelos serviços prestados. Mó disputa de osso pela coordenação. eu, hein... 

Homossexual Homofóbico (ou bi, no mínimo. ~marido~ da coordenadora): se fosse no café da manhã coreano evangélico, encontrasse professor gaúcho, quiçá destraumatizaria 1° impressão do seu caso com o físico, ao ver o pau sem prepúcio? Surreal, batizado no rango, digiro álgebra sob doces lábios pintados de rosa schxóckin'.

Ladrão: não sei até que ponto é bom vestir carapuça das suspeitas. É na verdade maneira bem-humorada de reagir, sertralinizado, a esse verdadeiro karma que suga energia vital. Osíris conduziu-me à senda dos ratos de mocó: insuspeitada armadilha.
Ser perseguido pela polícia pode fazer você se sentir descolado, bad-boy, mas quando CAI A FICHA é uma MERDA, cisma impregnada de leptospirose astral, carimbada pelo medo.
Martela a música de Falcão "Também Morre Quem Atira", antes que notebook e demais pertences subtraídos sejam; é como libertar-se de um peso, pois matéria é dor. 

cândida passividade surdo-muda flutuante

ontem (arram) assisti enter the void, de Gaspar Noé.
Fiquei sabeno desse fiume quando zapeaav no facebook. Um cara postou foto do cartaz do fiume e tinha comentários como esse: "nota pessoal: assistir alto" (nota postador phoot). não assiti ao filme alto, mas fiquei impressionado com a fotografia, shocking colorida e tals...
Digo q ainda estou viajano em pós-melancholia (esse fiume é de 2009). Viajano na trilha (baixei tbm)... Uma das músicas (a passar numa sequência das cenas mais lindas q jah vi ...) pareceu-me muy parecida a que tocou em certas alturas de mulholland drive, mas não consigo achar mp3 desta...
Não acho que exista incentivo aos selos etc. Ligo tudo à morte, à cândida passividade surdo-muda de morte espiritualmente estética, ainda assim triste...
Neste exato momêinto estou na fila do inss, com fones de ouvido (bj nilsen & stillupp steypa) (nota pessoal: baixar aquela musica syntectica, pro esquenta pré-balada alone fascinação). Existem amiogs que só go(a)stam de você "alto". Acho que seria preciso 3 selos pra exteriorizar cores não-mentais da verdadeira fantasia que acorda.
Uma vez eu vi foto de um funcionário jogando paciência enquanto idosos esperavam na fila da previdência social. Depois é proibido desacatar esse tipo de autoridade...

(vamos fazer amor?)

Ontem eu trampava daê chegou uma hora e senti vontade de fazer a sesta (sou descendente de espanhóis). Fui atrás dum mocó. Eu estava no mundo a muito, era urgente pegar o primeiro mato grande, e ao deitar tive sensação de conexão com aquele silêncio verde maior da restinga. Às vezes vc metafisicamente só acorda de fato depois do estado alfa (alfazemas adjacentes). Todas portas/pontas do infinito respiram possibilidades, reabre-se esperança que talvez só juventude proporcione...
Me levanto e volto, revigorado, a perguntar se você pode responder se concorda/discorda em partes ou totalmente ou não concorda nem discorda com autoexplorassoens.

(te quiero, Paz...)

novo sarau

entre fantasias rasgadas, enxerto de guizos (mais magros) e dieta de boca de rango que transanonymous convida-lhe para o novo sarau  poetas da casa 
Data: 28/03, às 17h
Local: Casa das Rosas
Av. Paulista, 37

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Decidi, finalmente, ler - antes ou depois de poema próprio - um dos únicos poemas de alteridade que sei de cor: sou fiel aos acontecimentos biográficos.
Claudio Daniel pergunta se eu parodio minha própria biografia, e, enquanto recusas fluidas são explicadas, uma serpente espreita plumas para a letra s, sussurrando...
: enxuga a música da lua em jejum.
vai...
...ter lançamento duma plaquete lá também: "Oficina de Tradução de Poemas para Publicação", da Casa Guilherme de Almeida.
Todos estão convidados a permanecerem na Casa para esse evento organizado pelo seu Diretor, Professor Marcelo Tápia.

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ATT. Edson Pielechovski.
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desde que vivos, claros...

(já falei disso no twitter)

http://twitter.com/androidsdream.

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estreia

Em 2007 escrevi um texto maluco com o título de "Augusta". Mandei cópia para alguns amigos da rua, mas 95% deles não davam resposta.
A estória gira em torno de um travesti que nunca sabe se está sonhando ou se está acordada: ao mesmo tempo em que é perseguida por fotógrafos, tem de dar entrevistas para um carrasco que - junto com a amante e ex-funcionária da polícia psíquica - talvez seja apenas consciência digna de uma "musa dos marginais".
Aluna de teatro aplicada, porém rebelde, a boneca ensaia dentro de igreja do século retrasado e depois se apresenta no night club Inferno, com direito a leitura de diário, apresentação musical, orgia com pimenta...
Magali, Boca de Rango, Xana Arregaçada, Xana Operada, Cara e Alma de Flores são algumas das outras personagens dessa divertida trama, sempre girando em torno do exagero.
Hoje não sei se teria coragem de publicar tal ousadia, mas que trata-se de algo legal, inovador e surpreendente, isso eu tenho certeza.
O que sobrou de tal aberração estreia nesse fim de semana.
Augusta faz participação no grande elenco de
feminino austero em cidade torpe - greatest hits teatral-poético dos tipos mais comuns da decadência urbana à qual nós, moradores das grandes cidades-cão, temos de nos adaptar, embora muitas vezes tudo não passe de representação num contexto onde não podemos ser o que devemos, com todo nosso potencial, como espíritos de luz, espíritos amigos e amáveis.
Não percam.
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fechado

Depois de muito estica e puxa, transanonymous parece chegar a seu layout final.
Se eu fizer curso de webdesign decente, talvez as coisas mudem mais ainda de lugar e/ou sua proposta (transliterária experimental) finde em constatação: o que importa é o conteúdo.
Minha inspiração passa por período de justaposições, tentativas, na verdade, de falar sobre balões e serpentes ao mesmo tempo em que abomino tal combinação. Então busco maneiras mais sofisticadas de me expressar. Raros são os momentos em que não me decepciono com leitores desse blog: acham que eu gosto das imagens e/ou situações que crio/relato. Por exemplo: se falo de metaconversas, é porque abomino cacofonia.
Se falo que levo uma vida de solteiro problemático, isso não quer dizer que saio por aê trepando com gente feia, burra e ignorante.
Se falo que sou romântico, é porque realmente sou romântico.
E continuo gostando de briga, qualquer vacilo e a coisa muda de figura. A melhor forma de expressar o que não gostamos é com as próprias mãos.
Então erram comigo uma vez, erram outra, e eu vou dando corda... vão achando que tá bom... até que ela vem:
Oh, fúria! 
maravilhosa ingratidão
maravilhosa solidão
maravilhosa fúria
purificadora da minha vida.
Vá no sarau, e se cruzar no meu caminho, tome cuidado: sou um cara que perdoa, mas nunca esquece.

influências

Esse é o convite.
Antes do tempo necessário pra influenciar textículo sobre amizade.
Amizade que deveria ter ido mais além.

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Vivia insistindo para que eu fosse com vc no Clube A...
Queria dividir uma goma comigo...
Me ensinou várias gírias paulistanas...
Foi o melhor amigo em São Paulo...
...

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Sem tempo de ver Augusta ser tri aplaudida.
Ela quebrou salto, mas continuou, bela.
Agora o professor de teatro da boneca estará se apresentando na Oswald de Andrade (um dos seus poetas preferidos...).
Conta-se com a presença dos mortos em vida.

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[clique para ampliar]

closer

19h32: Obra desaparecida/ no reflexo do penteado/ não-olhado/ desconcerto/ sinos dobrando/ Ellen/ Svendla/ ok/ minha semana foi,,, substanciosa: não joguei tudo pro alto e festejei lançamento de "Geração Beat", by Claudio Willer. Não sou judeu, pero sinto certa familiaridade com paradoxais confissões: oh culpa, o amor é importante. porra. Será que levar tudo ao pé da letra é coisa de quem ainda não atravessou a barreira de revolução pessoal? Pois não apenas minha deep ironia respeita o ainda recente luto de Maria Alice e Rick, apenas acho que boa ostentação (de power aquisitivo) exige, no mínimo, 33% de inteligência rock n' roll. Não confundo formalismo (Decades) com medo da lowcura, tanto é que não contrato emoções, tampouco persigo ficções no stand up literário, com Marcelo Tápia. Não quero saber, fuck it, fuck it, fuck it: escrevo o que quiser nessa porra. Não gostou, não lê! (Clarah Averbuck) - daí sim: (sem câmeras) enteléquia poderá ouvir Andréa Catrópa (seus poemas estão cada vez mejores).

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Zoomorfismo: não sei por que penso nisso quando alguém ousa a se colocar no meu caminho. Acaba a pilha do mp3 e ouço a conversa dos vendedores ambulantes: devo 40 pau pro Durvalino do Rotary Club. deu. coisas voltam ao normal com a voz do Kassab, só pra ele mesmo estar "indo tudo bem"; José Serra e Soninha, via twitter, nunca respondem minhas dúvidas, ou seja: não sei mais o que fazer da minha vida. Não vejo nada de novo no horizonte: no dna do destino cultural e no gnosticismo político: puzzle(s), cogudensados, raves ecológicas, carta pro Raff (cep da rua), dark trance, abstrakt hip hop, bixiga news. Falo o que mais me irrita, amanhã, pra mujer de corte de cabelo + ou - excêntrico.

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Defeitos: ah! Se os comentasse, sempre... Vou cortar as unhas, já volto (ouça isso)...
Voltei, com tuc's de pizza pra comer. Minha relação com essa bolacha é antiga, o que eu ia dizer mesmo? Bom, conheci Svendla e fomos no Masp ver a exposição do Vik Muniz (The Unforgiven III).

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__ mina, eu tô virando um monstro.
__ ai... Por quê?
__ olha minha cueca nova.

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alma de rua

RAINHA[(s)]

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"eu não provara ainda o poder das artes / que emoção não senti ao penetrar no interior das igrejas / ao ouvir baixar dos céus as músicas divinas / ao ver surgir de tetos e paredes a profusão das formas / ante os meus olhos atônitos movia-se e animava-se o que há de mais subido e grandioso! e de repente se abriu minha prisão e meu espírito saudou / liberto / o belo sol da vida / jurei coroar a fronte de frescas flores / unir-me com almas alegres / o mistério da fé mostrou-me como os ardis da razão sempre levaram o homem ao erro / e que os olhos precisam ver o que devemos crer."

Friedrich Schiller

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sugestã ambiental: incenso

de absinto (imaginação,

criatividade e sensualidade)

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Teatro: refrigéria(o) para cidades grandes como Ciudad del México, embora não seja a (cidade) o palco de maior adversidade, logo quando o zíngaro zéfiro zen passa pelos ouvidos do ex-amigo, dizendo que ainda existe vida inteligente após Chaves e Chapolin

Colorado...

Agora Penélope Jolie ri em frente à TV, ontem sorriu pras crianças que criam ser Clara Nunes a mujer que desfilava como destaque principal duma escola de samba.

Deixei de ir no sambódromo pra usar descontos da minha carteirinha do Sesc pela 1° vez.

No caminho tentei me controlar pra não brigar com ninguém; por sorte cheguei no recinto com cara boa, espalhando meus "pode crê". Na sala de espera encontrei um amigo dos tempos de Ocas" mas ele ia ver, no último andar do edifício, astros. Bom, eu não queria perder estrelas: Georgette Fadel e Isabel Teixeira (esta prêmio Shell de melhor atriz). A discussão sobre o calor do carnaval indiretamente deve ter irritado alguém. Me despedi com o melhor sorriso nervoso-sincero e fui ao encontro daquela peça que estava adiando demais pra ver.

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Funcionários desta egrégora me conhecem como encrenqueiro, porém baixaram o pito, estranho... Mais tarde descobri que foi tudo tão bem pensado que até subalternos entram no clima da encenação, sem falar de outra coisa que está com tudo: atores-plateia.

A ascensorista desejou-me bom espetáculo com sorriso carismático e agradeci com sotaque bicho-grilo-mano-maluco. O próximo post desse blog seria chamado de "alma de rua", mas essa peça foi tão boa... Há adversidades que vêm pro bem e talvez eu retorne ao quase ex-assunto.

Entonces, vou adentrando na sala e me deparo com ela, na primeira arquibancada da esquerda: Maria Alice Vergueiro! Querida musa, pra quem não sabe é a vovó do "tapa na pantera". Tentei conter emoção e me sentei distante dela... já o palco, ah o palco... circular e coberto por adesivado labirinto de linhas brancas, por fora há duas extremidades-polo de camarins abertos - atrás de um destes tela branca meio biombo, roupas, móveis de brechó e bugigangas exóticas, uma corneta (acho que é isso). Perto da outra cadeira velha objetos + ou - de mesmo naipe porém, enquanto ao redor de uma prevalece a cor branca, aqui prevalece o vermelho e por trás espaço aberto e escuro (no fim da apresentação descobriremos que trata-se do caminho circular da saída, um caminho-museu). Entre os camarins devassados (camarinhas) há o pianista, na extremidade oposta à entrada, e ele já está tocando, vestido a rigor - bom pianista, por sinal.

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Miúdos de galinha com arroz: o estômago estava vazio dessa iguaria quando parei de ler alguns poemas concretos e reparei no castiçal de lâmpadas acima e nas mesmas proporções concêntricas do palco. A sala parece 98% ocupada. Um senhor insiste em apalpar as mãos de Maria Alice mas o aviso, sofisticado, de "desliguem os celulares" faz o cara do meu lado direito parar de tossir. A falta de nicotina in my lungs não tem tempo de finalizar suspiro #1: depois de cerca de 2 minutos do fino aviso, a plateia está inquieta, quando chegam, arfantes, duas sujeitas cheias de coisas nas costas, talvez regressas dum passeio de escala à montanha: me pegaram.

Ambas começam a enrolar/animar a plateia enquanto tiram o peso das costas em seus respectivos camarins devassados: estão à procura de um coração: todos respondem descontraídos: mantenho-me imóvel. Antecipam dizendo que um dos temas principais da noite será a morte. Parecem meninas inteligentes, engraçadas, cheias de vida etc; até quando, aos poucos, entra em cena uma aparente assistente de palco: ela abre janelas atrás da minha arquibancada com o intuito de baratinar minha ultratenção de líder-quixotesco da plateia; eu não sou almirante do ar e imito Caetano Veloso (quando acometido de interferência semelhante em um show no Rio, ele fingiu que se assustou com um roadie inoportuno e manteve o mesmo temperamento até o fim da apresentação...): as janelas trarão o barulho da(o) trânsito da Av. Paulista a noite inteira: Maria Alice mexe as pernas: atrizes gravitam emoções no sentido da diva: são convincentes: sair ileso da festa será difícil e ver a dama do teatro paulistano como espectadora é um deleite...

Sem brincadeiras de gato(a)(s), são estabelecidos os papéis: Elizabeth I parece ser a má. Lua atropela adversidades não-mencionadas na 7° casa enquanto Júpiter se alinha à Marte: não será preciso criar barreiras para a linha dramatúrgica: o escritor mata a boazinha (Mary Stuart) no fim. A menina má, de olhar penetrante (39% estrábico), usa um cabide como coroa, olha no olho da plateia e tem consciência disso quando começa a botar asinhas de fora. Por sua vez a sujeita de olhos claros, mais lubrificados e abertos veste panos reais para comandar o primeiro movimento de tango da minha respiração, com comentário sobre a "mulher moderna" que diariamente se espelha na semiloira que dialoga com papagaio de pano, na TV: passo a mão na testa, olho pro chão e tento não mostrar os dentes. Depois disso vem a piada da terra (que ganha semirrevival espirituoso 1h mais tarde): a mulher-bomba dentro do supermercado: meus olhos fogem para o lado direito ao mesmo tempo em que franzo a testa e semicontrolo minhas covinhas, isto é: sempre tento não engolir o mero contexto inicial, não mastigar a pele consciente e impermeável da arte.

A rainha de vermelho mal adquire poder e já diz que "não entende" a branca (a má) - que só está querendo salvá-la de traiçoeira e cega vanglória, pobrezinha: ah... o teatro... teatro de fôlego barroco... eu amo o teatro.

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Cansei... O subtítulo desse post terá o nome da peça pois o efeito do espetáculo trouxe de volta parte dos meus pensamentos anárquicos, com toques de teosofia, agora. A última vez que tive "ultra-fame-sensation" não foi com "O Processo" da cia. Borelli, nem com o grupo Buendía de Cuba encenando adaptação de Marat/Sade, muito menos pelo fato de um ator-plateia ter dito que ia "fumar um" ao entrar no elevador que desceria para a saída.

Acredito em códigos cênico-espirituais e em RAINHA[(s)] (direção de Cibele Forjaz) as atrizes abrem garrafa de vinho pra celebrar o vox popoli - voz do povo que decidirá qual das duas será decapitada, como se pudéssemos mudar a história (passada): primeiro frio-exclusivo-vanguarda na minha espinha: cena bem encaixada no despreparo: vi mta gente votando nas duas [o voto eh feito com bolinhas brancas e vermelhas depositadas em urnas de mesma cor, oferecido(as) através das mãos da atriz cirúrgica] pra não ficar com consciência pesada perante Baco. Desisti de condenar tal injustiça e, pra compensar, beijei a luz, stanislaviskiamente acalorado...

Revanches acontecem na disputa e posição entre as alucinadas realezas.

No começo, mesmo que pouco amáveis, uma completava a outra, agora estabelecem dicotomia pública, amparadas pela confusão histórica, diria que histriônica e constante inversão de papéis mudando placar da cena sem mais reverter a atuação da plateia - agora conquistada como torcedora subjetiva.

As interpretações são mais ricas e complexas à medida que, arriscando supetão lírico, não chegam a evoluir para algo mais sublime. Lâmpadas caem alguns centímetros acima do palco, meus olhos brilham: alegoricamente é formada a torre da prisioneira - a boazinha.

Tenho cara de retardado e também sou ligadão: não me esqueço do tuberculoso ao meu lado, o barulho da rua logo atrás, atuação cirúrgica, adolescente subconscientemente provinciana a meus pés, japonesa semirreferencial da arquibancada em frente e o movimento das pernas de Maria Alice.

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Talvez, no fim das contas, a verdadeira rainha seja a atriz cirúrgica, se é que a peça denuncia falsa personalização da época absolutista, em paralelo com personalizações governamentais de hoje - coisa que requer análise tanto ou mais cirúrgica durante o espetáculo também do pianista, dos atores-plateia e funcionários do Sesc. Bravo.

Eu cri ter recuperado minha alma de rua, algo que me atormenta mas que eu gosto, não sei se há um nome para o efeito cênico revolucionário causado no espectador.

recebo e-mail com um tal de manifesto realtragista: gatos brincam: dias de folia passam e ainda me sinto atraído pelas atrizes. Acabei esquecendo dos astros no último andar.
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ficadica:

A água até cai do céu, mas é um recurso esgotável e raro em muitos lugares do mundo. Se em apenas cinco minutos você escovar os dentes com a torneira escancarada, 12 litros de água potável serão desperdiçados.

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rainha.de.rua.

explicassaum II

Casa das Rosas + adolescentes conhecendo teatro: risadinhas gratuitas atrapalhando leitura dos poemas, poemas de Maria Alice, minha soulmate - que analisa poemas meus também. Bom, não havia, na varanda da casa, lugar sem barulho. Tivemos que nos acomodar no sofá de couro marrom, tentando máxima concentração. Quais poemas mostrar pro Federico Minuano? Um "F.M." à lápis deveria ser escrito na folha dos escolhidos.

Mais tarde, veredicto: ela deveria ser mais inusitada, ao passo que eu tinha bom humor e inovação geométrica, muito embora fosse propenso a "exercícios de criatividade, sem tensão...".

Um passarinho disse que, no mundo da poesia, você tem que chegar "por cima", não adianta lançar-se pedindo avaliação alheia em aulas, por exemplo. Você pode ter o mínimo de tensão desde que, incluído no elitista (onde predomina, infelizmente, mais status e currículo do que poesia propriamente dita), esteja tão presumido quanto tia Gertrude e seu "gênio", do you get me?.

Se você é poeta iniciante e está lendo isso, não desanime, há antologias, sites bacanas (como o Maria Joaquina, A Cigarra), eu já publiquei em alguns, tem a revista Não Funciona e jornal O-Casulo - muy da hora ambos too; há boas editoras que publicam sem cobrar; outras, como Cosac Naify y editora 34 até fazem distribuição abrangente, pero você tem de estar disposto a bancar pelas edições...

Sugeri o pseudônimo de Alice Sibila à Maria mas somos nego-véios na teoria poética e ela decidiu continuar usando muchos ésses, mas sem adotar apodo. (Ora essa: não tem a Índigo, Bruna Surfistinha, Andréa del Fuego, Rita Medusa, Marcelo Nietzsche?). Só sei que eu + ela já lemos tantos poetas e tantos teóricos que poderíamos lecionar em alguma escola pública do Capão Redondo no curso "poesia na perifa" (em breve...).

Estava falando pra ela que o que acho que falta-me é a "poesia em vida", mas isso existe?. Qual poeta vai ter coragem de dizer que vive isso? Será que tal façanha é possível?.

Olha, cara, amo meus poemas e, pra ser sincero, tanto o fato d´eu ter pressão baixa como meu controle de influências ainda não disseram que falta de tensão não é proposta. De maneira óbvia (abomino), pode haver tragi-comédia, ecletismo - caminho que o eu-lírico escolhe, assim como o eu-científico.

Amadorismo é termômetro, e não pretendo abdicar dele, quero transformá-lo em algo melhor, isso sim. Ao contrário de outros poetas, mostro poemas pra todo mundo (desde 2007), tô nem aí, escolhi publicar os escritos até o outono de 2008, pois fermentaram suficientemente. A world premiere já foi feita: clica na última nuvem do blog.

Acontece que percebo que tenho estilo próprio bem definido e percurso estético que desenvolve-se em poemas mais recentes; não vou fazer outra coisa a não ser trabalhar mais e mais as referências. Pô, eu tô dando a cara a bater, se coloque no meu lugar, você poeta: você sabe que é sua vida, seu coração que está pulsando ali. Até gosto que me critiquem - outro termômetro. Mas agora, infelizmente, vou ter que procurar a turma dos poetas "de direita" - não confunda tal definição apenas com aspectos políticos, ninguém disse que tais sujeitos não podem militar no PSTU y Federação Anarquista: o que os diferencia dos poetas "de esquerda" é que esses últimos creem mais no contexto histórico, à procura do reflexo de determinada época, 100pri almejando inclusão na leitura obrigatória dos vestibulares de 2055.

Já tentei ser ator, cantor... Agora só me resta esse maldito blog. Realmente amo poesia, mesmo. Pra ser franco, sobretudo, sempre amei escrever, mais do que ler. Ainda creönsa já tinha pilhas de cadernos com minhas diabruras, amava quando tinha redação no colégio e meu primeiro poema foi estimulado por um professor, meu xará. Gostava de fazer diários mais ou menos fictícios, minha mãe me estimulou também (ela lia escondida depois...). Adorava e ainda adoro cartas, talvez seja o meio de comunicação no qual mais me exponha. Eu realmente, positivamente, "formato-homem-mentemente" acredito que tenho alma de escritor, cuja essência é poesia.

Uma vez eu fui no batuque, em Cidreira, e pai Pantera disse que um dia eu iria curar com as mãos, veja bem...

Well, na Casa das Rosas acabei me irritando com a molecada (sou misantropo bipolar, daqueles que pragueja sozinho pelas ruas, capiste?).

Ao invés de as pessoas se fragarem que sou louco, não, parece que no fundo querem agressões, física e/ou verbalmente.

Vai dizer, quando a gente sabe que uma pessoa é louca.

logo tomamos cuidado, não é mesmo?.

Entonces, se você, poeta ou não, me ver na rua algum dia, NÃO FALE ALTO, ainda mais palavrões. Se quiser me conhecer, dirija-se formalmente e o principal: diretamente a mim. Nada de indiretas e vulgares tentativas de aproximação; tenho ouvidos delicados. Se você não me respeitar eu farei o mesmo ou pior e você, ah... você, NUNCA VAI ME CONHECER e/ou vai se ferrar (na tentativa vai acabar conhecendo a ti mesmo...). Ah, já ia me esquecendo, nem pense em mímicas subjetivas, principalmente mímicas de sotaque, não há nada que irrite mais um louco, principalmente louco migrante... Será que agora fui BEM claro?!.

Well², o que realmente queria dizer desde o começo é que, nesse vai e vem de histerias teen, percebi que o Diniz Gonçalves Júnior estava bem do meu lado quando eu tava lendo os poemas da Maria Alice; sabe aquelas pessoas que chegam chegando, sem fazer barulho? Quando tu percebe elas já tão na maior intimidade "por baixo" da sua respiração, eu mesmo já me peguei em tal situação, mas muitos não sabem por qual motivo você tosse, depois. Bom, não é BEM o caso do Diniz, pois a gente nem se conhece direito e ele foi mais sutil, embora eu tenha ficado nervoso do mesmo jeito. Fui embora e não vi a peça de teatro, por semirrespeito não cuspi na cara de um sujeito imbuído dessas tarefas a la egípcia (pseudotagarela, daqueles que acham que você é surdo e/ou não entende sussurros).

Imagine o seguinte: eu vou dizer que sou um cara super-humilde e, enquanto estiver afirmando isso, estarei te empurrando e/ou embebido de ar ameaçador. Se você acreditar e/ou se deixar levar por mim, sinto muito, mas você é MUITO BURRO!!! Nossa senhora, me desculpe, mas vou ter que dizer isso, é tanta gente BUUUUUUURRRRAAAAAAAA!!!.

com a qual tenho que conviver no meu dia-a-dia que acabei ficando meio ignorante também, é tanta falta de tato, superficialidade pra deixar qualquer um doido de vez! Desde cedo aprendi que não se deve julgar ninguém pela aparência, origem, religião etc. Morro de ódio ao ver atos de preconceito, mesquinharia: então eu morro todo dia!!!.

Não posso falar obrigado pois sei que já vão se aproveitar de mim; não posso dizer "com licença" quando uma pessoa, no fundo, espera ser atropelada. São coisas assim que me deixam louco, a "cegueira branca", pessoas que "não olham onde pisam", descaso e deboche inoportunos, são coisas que sugaram meu humor, boa vontade. Tenho vergonha de falar com a voz do coração, tenho que agir como se estivesse em um ringue non-stop e é assim e tá acabado, mano.

Bom², estou adorando o livro do Diniz, às vezes alugamos um céu que não gosta da gente, fazer o quê?

Comecei a ler o livro em Santos, eu acho, e embarquei na proposta. Ele é um cara de poemas breves, imagéticos, urbanos. "Limite" é um dos mais bonitos, provoca sensações líricas e tocantes - no que diz respeito a certo caminho de transcendência afogada. eis ele:

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Limite

Na parede do cais

óleo ferruginoso

dos navios ancorados

em meio às aléias da fala

babel de veredas distantes

limites de cordas e margens

A segunda estrofe se faz entendida até o segundo verso, o limite; o último trata-se de algo que eu ainda não descobri (nem pretendo...). Estou me identificando pra valer com os poemas desse cara, como nunca antes, nem com tia Cecília. "Mímico" é legal também, "Santos", "Aquário Municipal", "00: 01 - 2003". É como se ele decalcasse sensações num álbum - no qual, além da foto, sentimos cheiro, tato e recordação infantil dum precioso paralelo feito com a figura do poeta e sua vida, no decorrer de leitura "vertical".

Esse livro, "Decalques", me faz pensar numa atual preocupação minha: "o depois" do fazer poético. Como manter o pico, ar de novidade? É difícil e às vezes pouco aceitável ver um poeta se renovar pra não "trabalhar sempre com a mesma água"...

As pessoas, por exemplo, acham que minha vida é uma aventura emocionante, porque dizem que escrevo coisas "engraçadas". Confesso que não vejo graça nenhuma nas minhas palavras. Se um dia conseguir compor poema intitulado "ar da graça", aí sim: apartir disso cobrem para que eu escreva coisas "mais engraçadas"; talvez o mau-humor pareça engraçado só porque DESCREVE coisas cômicas. Estar a gostar de coisas relatadas é outro papo, bródi.

Só há pouco tempo descobri que Helberto Helder - aquele cara que escreveu versos maravilhosos, yeah, yeah - é misantropo! isso é oficial! Não é querer me equiparar como gênio, mas já imaginou Ana C. ao vivo? Pablo Neruda? Orides Fontela? Já imaginou conviver dia-a-dia com Baudelaire?.

Um passarinho disse que é sempre bom desconfiar de sujeitos que criam coisas mto alegre$, que parecem

muito do ☠ bem ☠, compreendes?...

Não possuindo um.
"passado negro ideal" (como o meu, que está demorando demais pra acabar!), pode crê, mano, desconfie. No fundo os poetas são todos uns diabos e diabas. Eu adoro poetas.

Por mais "nada a ver" que seja o que jo escreva, gosto de ter consciência do que estou (des)construindo, palavra por palavra, frase por frase - sou poeta "da fala", ora bolas...

Acredito que hoje em dia é legal fazer a leitura do poeta e não da poesia - o "através", de fato.

Tem outro poeta que acho parecido com Diniz, que é o André Fernandes, no que diz respeito à concisão e ao "urbano"..

Emprestei esse livro pra Dolores, mas catei trecho dum poema on-line, que gosto:

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"eis

a mulher no retrato

desdobrada em outras

de seios nus

(que nudez é essa?

do que se está falando senão de corpos?)

apesar do esforço do fotógrafo

apesar de

escorrer o rímel que

dá forma à mulher

(sem nudez...

...)"

Alguns dos poemas de "Deriva" comecei a ler numa sorveteria de Santos (²)... - ... ciudad onde comprei o livro. Sua relação com "o outro" é de transferência too, com cuidado e delicadeza, pra não soar como maldade. Já discuti com um poeta sobre a cara colocação dos pronomes "eu" e "você", tanto à política quanto à poesia.

Só sei que o André Fernandes era meu amigo no Orkut mas me deletou. Não adianta, ninguém aguenta meu vaguismo por muito tempo. Encontrar pessoas loucas não é mais fácil como antigamente. Agora todo mundo tem Orkut...

Conheci uma menina legal, Dulce Virgulina, "de cara" falei pra ela: sou satanista, drogado, morador de rua, comunista, essas coisas... A mina marcou cinema comigo no dia seguinte!

Todavia achamos de melhor preferência beber um mate low profile e o bate-papo se estendeu pela av. Paulista. Rindo tão a la Cecília Meireles ela me fez crer que era uma das reencarnações da poeta (tipo assim, só pra exemplificar: não tem a Pomba Gira? E quantas casas de umbanda e candomblé, ao mesmo tempo, a recebem?... Já parou pra pensar?...). Assim como a querida entidade da luxúria encachaçada (me lembro até hj das gargalhadas...) a tia "nem alegre nem triste" deve se repartir em mil também,

,

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ué...

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explicassaum

O atual eu lírico (disperso) narra experiências ao delimitar julgamentos: no nível de limpas analogias, amigas, crítica e resenha confundem-se para a performance: lá vai: material de estudo, abdicação, falta de recursos. Seja energético, aplicacional. Inesperados setores (como o da inspiração versus imaginação) estão diluindo raízes sintácticas fora do âmbito ecológico - devido à recusa da reciclagem radical. O perigo é que a formulação de tal renovação também precisa ser constantemente adaptada. Para seguir o ritmo das novidades humanas o quesito-estilo pressupõe processus cada vez mais ousado, jovem y dinâmico...
A desistência de tal façanha acarreta de forma decisiva em "zoocaso" - 3° livro da poesia conjunta do coletivo abacaxixiita. Ao contrário da arriscada verborragia do mano MaicknucleaR:

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"Tão menos dolorosa

(MaicknucleaR)

…a filarmônica herege dos ídolos socados no rabo retumbou ecoando entre as paredes daquele pedaço particular de inferno…

Cena 1

Corta-picas filosófica (O arregaço) Vodka e xeque-mate. Volúpia drink’s & Vale da luxúria. Festinha em que satã vai à forra tende a acabar em merda!.

Cena 2

Templário das serenas ninfas (panteão do absurdo)
Mais uma vez ela acordou só de"

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Com seu doce valium starlight - seguindo a linha free style, alguns critérios são subjetivamente adotados no desfile de sentimentos 2009-2010, embora adversidades insistam em dizer a máfia será visto pelo maior número de closes (doçura terrível):

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"Blue room

Autor: MaicknucleaR

Segurei-a pela mão e arrastei-a para fora daquele lugar onde nossas mentes tinham idéias turvas mescladas alucinogenamente às luzes de néon daquela grande avenida por onde carros, ônibus, motos e bicicletas corriam rápidos, para chegarem em um destino qualquer e encontrar enfim, a redenção encaçapando seus lindos rostinhos em murros com anúncios de..."

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Assediada pela imprensa, Dolores Duchamp dá recado final aos curiosos:

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__ Escolhemos a sorveteria para alegorizar modorra do poder, como o do 4°. O papel transformador dos meios de comunicação apenas "sova" burra filantropia - ainda presa às tendências retrô-global-warming. Diversidades religiosas corroboram no abstrakt hip-hop mais frio, já a quebra ambiental confere incendiária cristalidade ao centro de pesquisa do amadorismo sincrônico (biodiálise) contido no script (roteiro).

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Sombras se dão por satisfeitas.

Pensar no próprio pensamento estético apura um senso fichinha - de se sentir. Logo que tenho uma sensação bouwa, estranho, procuro o céu e/ou chão responsável pela transferência - diz caridosa, a substituição de seres humanos por não-metonimizado meio ambiente.

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a abacaxixiita volta aos palcos triunfante: modelos tiveram a brilhante permissão de escolha na inovação de liberdades: holofotes invadem o sono dos sabores: como chá de pera, Iron Butterfly dança valsa nos salões do inferno enquanto camareira morango-mor esfrega a passarela ao estilo furfles on the beach. Enyo pede a mão da Mulher-Bomba, esta que segura araponga ao invés da aliança: ao lado da fonte semisseca: 21h: cool:

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__ Caiam fora do meu campo de visão, seus abutres!

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download

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antigo perfil de orkut

fui o garoto simpatia do meu colégio
tenho medo de machado de assis
chorei quando a nazaré morreu
chorei com a música "sometimes salvation" do black crowes
tenho bunda de pagodeiro
bela lugosi's dead
I'm dead undead I'm dead
sou militante
sou solteiro
profissão: vagabundo

vâmo?

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vâmo?

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[clique para ampliar]

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ventilação da aura
vão do sustento
vão esquecendo
o cheiro da casa
d'altas asas
Gentis aos beijos

Senis das mãos

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transcendência afogada

Oficialmente, os 4 elementos fundamentais da natureza são fogo, terra, ar e água. Cada um tem sua função, grau de adaptação, combinação; juntos - nos estados sólido, líquido e gasoso (sem falar do plasma e da hipótese einsteiniana da luz) - eles tentam sobreviver no mundo, depois que a raça humana subjugou-os de tal forma que se tornou vítima de suas criações.
Agora imagine que vivemos em algum lugar, primórdio de planeta onde essas matérias ainda não se misturaram muito, como num urbanismo primitivo, hibridez flutuante... Idéias esparramam-se sem futura evolução em vista, pelo prazer no significado que engrandece uma narrativa que é o próprio processo, parte crítica de si mesma e que não prejudica o trabalho do todo, mesmo que ela chame-lhe de OUTRO - conquanto não seja tão boazinha com ele não -. Ambos confundem-se na contribuição para algo mais elevado do que discreto individualismo, atento à cromoterapia de amorfo e antigo princípio, meio marginal, regendo a história da existência.
A consciência meio sartreana de si mesma, não chegando à náusea do existencialismo, mas como que fixada na solidão – no bom sentido que esta pode construir às custas de logopéico tato às under-verdades, subterrâneas leis -, torna-se inflexível, mais importante e reveladora do que avanço tecnológico.
.Ciência, política e religião ainda não coligaram-se a intelecto capaz de exceder em qualidade e quantidade ético-verbal a metalinguística de si mesmo, disso advém o retorno ao aforismo socrático “conhece-te a ti mesmo”.
Gerando teatralidade de intransigência biográfica, dizem que a verdadeira façanha do poeta é analisar - non-stop, inviolável, como réptil, talvez um jabuti - a superfície como mero museu primitivo do homem, sempre retornando aos passos bem estudados de longa carreira, encarapuçada pela memória.
Revestido de trato contemporâneo, tal retorno seria denotado por um anfíbio que decide voltar a ser peixe, pelo fato de não reconhecer-se na superfície, não como parte daquele todo que ajudou a articular.
O desejo do pensamento humano então criou Deus para resguardar vida após a morte, o Paraíso. Comumente associado ao céu, aqui ele figura como Mar. Porém, em fase de ininterrupto e paradoxal crescimento, enquanto o EU lírico desce às profundezas do reino subjetivo, o corpo, idiotizado, segue contrário ao encanto dos cativos hipocampos de Netuno a despistar horizontalidade de relações, criando aviões, naves espaciais, eis o conflito atual da humanidade, o mergulho às avessas: qual a verdadeira saída depois do encontro com nós mesmos?.
Não é de hoje que a água vem sendo explorada na poesia, elemento tido como negativo e/ou feminino pela astrologia, baixo, que desce; sem ele não seria possível vida. Se tornando cada vez mais preciosa, água (doce), no estado líquido, também figura como respiração, vitalidade de poema bem acabado, urdido, visceral, cíclico. Talvez a previsão de um mundo sem água (ou totalmente afogado por ela...) potável esteja influenciando na reconsideração fantasiosa de sereias, filhos afogados, sushimen, aquários, águas-vivas etc [talvez isso tenha se intensificado desde o cinematográfico naufrágio de 1997 do Titanic e do clip "No Surprises" (ano idem) do Radiohead - (como se artistas dessa época estivessem em afogado conluio para melhor e pessoal no-returning processo de entrada no terceiro milênio)].
Em seu livro de estréia, Andréa Catrópa nos incita a acompanhar sua aventura pessoal – em atropeladas sentenças -, no que vem a ser trajeto de rarefeita linha central, debatendo-se e levando parte do concreto maior que a circunda, com ecos de fragrância trovadoresca, até o reencontro da fina condução de vogais soterradas pelas próprias tentativas de retorno à fonte. Pouco preocupada com desfechos morais, essa débil linha quer beatitude de saber-se ligada a algo, como num cordão umbilical que aos poucos faça esquecer a consciência de si mesma e do que acontece fora do útero simbólico.
As coisas começam com o laboratório intensivo de auto-conhecimento do outro. Esqueça o que foi dito até agora: Andréa desvencilha-se, de cara, de qualquer herança literária fácil. De maneira irônica, nada é o que parece tanto na disposição de seus relatos quanto no tom de versos convulsos.



ato compulsivo n° 3.008.011.974.
o prazer ilícito de partir ossos (mesmo que já um pouco.
apodrecidos pela chuva) - as pontas que cercam.
seus muros - a dor auto-infligida de abortar o outro,
colocar o outro no centro do palco que se
transfigura em arena para descarnar.a fala.



"não me reconheço".



Numa tacada só, num golpe de estômago; corajosa, Andréa se expõe sem papas na língua. Sua arrojada e lúdica poética rompe com a própria naturalidade para que possa desvendar antecedentes da mesma. E será quase sempre assim no decorrer do livro. Genial, ela descobriu uma descrição (em olhos lápide) que não precisa abstrair direção interior alheia (devidamente varrida) para gravar seu caminho.
As margens do auto-conhecimento transbordam até domínios pessoais do OUTRO como se uma esfarelada epígrafe coreografasse relação cujo tortuoso cruzamento ainda não permite-lhe conseguir e/ou poder distanciar-se a não ser que seja expondo e partindo ossos ilícitos, mesmo que já um pouco apodrecidos pela chuva – chuva que, nota-se, não tem significado positivo por aqui, todavia inclusa no mesmo princípio laboratorial que aos poucos servirá de premissa ao próprio salvamento da inusitada rede, na qual por fim ela se afogará.
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"Surtei repentinamente numa manhã de sábado. os dentes trincados, mas os dedos flácidos.
Minha casa era afetuoso clichê, fora dela, o inferno. Eu estava no mundo há muito, era urgente pegar o primeiro retorno e não olhar pela janela. erva cidreira, cobertor,. e um.
banho quente. de nada adiantariam, se eu não tirasse os óculos. mamãe ao meu lado,
fictícia e boa ouvinte, a face que me traumatizou devidamente varrida para debaixo do.
tapete. ovos quentes, gemada, fortificantes. meus achaques são típicos de uma anêmica.
acredito. tudo se resolverá assim que o doutor ministrar suas doses. tudo ficará melhor.
após uma boa noite de insônia. tudo estará acabado assim que eu me calar." .



A onda de referências dos anos 1990 semi-metamorfoseia-se da onomástica às elaborações oníricas. De riqueza imagética que se permite, no máximo, abortos em flor, a meta-crítica da dificuldade humana auto-inflige com modernos signos caros a poetas como Rimbaud, Ana Cristina Cesar, Cacaso, Claudio Daniel... A despeito da influência que não carrega pastiche e/ou área social glamourizada, Andréa, querida, desculpa-se da condição de ensimesmada burguesa, tentando dialogar com um Brasil miserável e com paradigmas marxistas que, entre outras coisas, provocam suicídios poéticos.
Mais além, ibero-americana, enquanto ela vê sorriso oriental em cadela, musas são postas num muro de arrimo - que é o realismo psicológico neo-opressor, com velhas poéticas e poderosa encomenda semântica – até que seja atingido binômio refletor dum Janus noturno e jovem, que atiça o leitor de estética mais bem resolvida e porosa a descobrir traços de inocência que na verdade não existem no rito posto pelo sujeito posicionado na indeterminação.
Trata-se de verdadeiro mergulho, visto por todos ângulos, todos níveis, das camadas íntimas de arco-íris glossarial até mais abissal relativização, desenhada num quadro sinalizador, transitório, cerebral e (de propósito) aberto. O que seria claro-enigma restringe-se ao atual vale-tudo poético, sob ondas de sylviaplathiana indiferença.
Através da descoberta da tripolaridade do EU, a linha d'água se adapta. O rosto do afogado já diferencia de que lado vem o touro/ a bomba/ e o corpo/ que aberto sobre a maca/ espera sua autópsia.
Maturação de precoce incapacidade, metaforicamente repleto com metáfora da metáfora, o processus de seu trabalho sobrevive, embora às vezes a pesca de submersa formação de personalidade lírica coincida em grau de concessão a um Caymmi a exortar apenas o aspecto manjado do elemento com o qual decidiu acasalar-se, curar-se.

Depois de enveredar-se nas imensidões do atlântico e pacífico, pode acenar-lhe adorável glacialidade ou retorno à superfície dos náufragos que por fim se salvam? Desistirá Andréa das profundezas? Criará músculos d'água para seguir fluvial rumo ao cânone de pós-moderna poeta?.
De um único fôlego que atravessa dias, afinal, a leitura de tal consistência heterogênea proporciona boas aproximações com a infância.
Foi cumprido o papel de documento de viagem, alternativa de identificação e admiração para o leitor avesso aos meios midiáticos enganadoramente transcendentais.

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Andréa Catrópa nasceu em São Paulo, em 1974. É doutoranda em Teoria Literária e coordenou a série de programas de rádio Ondas Literárias. Integra as coletâneas de poesia Antologia brasileira do início do terceiro milênio (6 dias, 6 noites, 2008), 8 femmes (2007), Vacamarela - 17 poetas brasileiros do XXI (2007). Mergulho às Avessas foi lançado esse ano pela coleção caixa preta, da Lumme. Alguns de seus poemas podem ser lidos aqui.

blindness

_ Tudo depende de você.

Talvez psicocinese de naticego conduza realização dos sonhos. É noite? É dia?
Cada um por si.
Pode a realidade de uma pessoa só ser tão forte a ponto de disseminar e igualar deficiência? Para que uma comum desgraça facilite a maravilha da descoberta de que ninguém é melhor do que ninguém, pálpebras prazerosamente pesadas? Guardando a si mesma compreensão final de suas dúvidas, Julianne se esquece de São Paulo, a seus pés:

_ O futuro da América Latina é Negro.

Não concordo, não sou leitor de fan-fiction - de nada adiantariam escarnecedores apelidos pra desculpar o eremita cachorro de Glauco Mattoso, já tinham nome próprio quaisquer respostas de Julianne, e afinal o cão, presente de Silvetty Montilla, não lamberia-lhe a face apenas atrás de comida.

_ Venha comigo.

São Paulo apieda-se do cão apenas depois da morte. Quem sabe ele possa redimir-se da tara sexual por pés? Julianne, já repleta pelo mar branco, sai da sacada, tira o cão da perna de São Paulo, e aproveita para ajeitar-lhe o tapa-olho direito.
Cada um no seu quadrado.
Fim de filme é sempre assim: estarrecida, parte da platéia finge que lê créditos finais enquanto os primeiros impulsos já longe digerem uma espécie de incompreensível moral.

_ Dê ração ao cão, Alice.

Alice arrota pré-delícia calculada de ver-se novamente sob densa e sufocante névoa cinzenta. Com seus augúrios embaçados e tudo mais ela não faz questão de enxugar lágrimas e conduz o cão à cozinha. Além de Gael, seduzira outras pequenas quantias de importância expressionista, uma espécie de Eva substituta, diferente das antigas prostis que decifravam macho-líder através do cheiro da fêmea privilegiada. Sua polinização respeitara até o fim Julianne.

_ Mesmo depois da phoda con mi husband?

O casal chinês apressa-se para calar a boca de Alice, na soleira empoeirada da kitchen.
Toca belo solo de piano no andar de baixo, e Danny, digo, São Paulo solta suspiro vigilante. A estória tem que continuar, pensam todos. Após a chuva, após o Auschwitz de 1984 e sua guerra, após insistência em começar a enterrar nossos mortos. Pra quê? Pra que alimentar mistérios sedutores? Relatividades de ícones?

_ Pra idiotas como usted acreditarem.

Cale-se, enterneça-se. De nada adiantaria oferecer de novo nossas mulheres pra conquista de novos territórios. O barulho de avião corta o barato do piano, Julianne esquece das forgotten passagens bíblicas do blog.

_ O que eu coloco, gente? Tudo de novo?

São Paulo levanta-se e Julianne desliga o pc, ao lado da criança. O que poderia ter sido de tudo isso? O barulho do piano volta de nova maneira, com vocal:

_ I just called
to say
I love you
I just called
to say how much I care

Faminta por novas discussões, sobre a mesa central, pirâmide com um olho dentro é removida.
Tudo vai dar certo.

_ Precisamos nos aquecer.

Todos se reúnem ao redor da fogueira, santos estão de beatitudes vendadas, Alice volta da cozinha rebolando. Alta noite de branca sujeira, de nada adiantaria agora os r$ 3.500,00 que achara num dos armários em cima da banheira.

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nome próprio

tomara que a tinta não acabe antes. charles bukowski que está nos céus, pra que pedi o maldito canudo se já bebi eh... 1/2 conteúdo?... é preciso escrever antes que o efeito acabe com aprendizado sobre peter greenaway... meio por cima não, subalternos da cafeteria devem saber o motivo pelo qual assassinatos ocorrem em salas de colégio e cinema. outro, pensamento, escapa do caderno de cabeceira, desde quando juliano cazarré apresentou a morte. desde as cartas de amor. desde a leitura da marca da privada. espuma escorre pelo ralo, sob peitos de africano caimento, sob, pés que não têm lábios. ploc-ploc, silêncio. de bouwa meu, tem cigarro hj. pensamento foge de mulheres sem vergonha de assumir seus lados lésbicos perante tanta nudez. mudez. ter um blog, porque outros sites não aceitam póstumas correções ou a sutil arte de chegar atrasado. bagunça. vizinhos: não pisam na sombra da cartografia web literária. a filha de clarah averbuck salva geral a monopolização do encontro. sem comentários, sem e-zines e perguntas fora de hora. uma pessoa que fala baixo não mata os amantes. silêncio. celular desligado. fim ● ao som de air, bruxismo. chicletes. gaudério vira candango. vida loka beatnik e seus livros, na estrada, da vida, terceiro dia de redes literárias, trocado, por fotografias de xâna arregaçada. qual a nerd, que dirá, que raízes reais podem encarar uma sazão fictícia? qual palavra entrega jugo? qual jogo, amadurece em razão inversa? lúcia e o sexo, candy. leandra leal de cara limpa. corte de cabelo da rebecca, na apresentação. mentira? rica? ligações emocionais com atendentes de boteco. assunto pros tempos de bambu´s. narinas meio-dragão, meio galináceos movimentos de cabeça procuram, alteram, descartam conjunções. camila deve lembrar do cara que tatuou-lhe o coração. pequenas flechas formam uma flecha maior, de direção contrária. macrocosmo e microcosmos, puxam, esticam, grudam silêncios na dupla sexy de verrugas. mostrar a testa, quebrar o cd dos ramones e guardar o dos strokes, amor ● vale a pena, novo amigo que te bota pra cima, muita distância na hora da leitura. não precisa de explicação. a comida tá servida, mate a barata, anorexia já era, magreza de juízo, espírito, santificado seja vosso nome.// perder mais um pouco, let it bleed: o poeta decide seu destino, duas fridas. descrédito, não-parricídio: marcelo ariel. n00b despertador: som de nuvens. vale um salomão: subconsciente que acorda. acróstico: num momento mais esoterótico. página virada: alvíssaras da carga, prefiro ficar sem trampo do que ser gradualmente humilhado: vírgula: salgada. sagrada seja a vida...... .
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saindo das ruas

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__ Com licença moça, você já conhece a revista Ocas"?
__ ... tou atrasada pra reunião...

Era uma noite de lua cheia: da rua Augusta podia-se presenciar rotineiro happy-hour universitário prolongar-se em alcoólica paz; sob encanto de desconhecidos (e bons) olhos, alhures, Ricardo reapareceu em sua no-peu ordinaire esquina. Na primeira vez ainda não havia ameaça homeless, embora alguns albergues tivessem sido devidamente mapeados, sendo o Arsenal da Esperança descrito como menos ralé. Nesse segundo encontro já ciceroneava na boemia paulistana os pedidos de uma ex-ficante da ong atitudE!, portanto não foi por causa de sua vinda que essa época não foi fácil nem feliz para dividir aposentos com desconhecidos como ex-presidiários, aleijados fim-de-carreira, antigos figurantes da globo, michês decadentes e demais malucos abandonos senis.
A primeira menção à revista foi transmitida aos ouvidos do futuro chão de um já tradicional psicodrama. Percebia-se o fôlego de incentivo oculto por trás da divulgação do material, não que se tratasse de um típico brainstorming ou manjada maneira de usar mendigos para distribuir nova idéia de riquinhos revoltados (a favor dos menos favorecidos), tudo em sociedade surda pro espectador que desceu ao sub-solo para melhor conhecer aquele num primeiro momento "neo-usurpador" project.
Altas horas e Ricardo, sem nunca perder a paciência e boa vontade, explicou mais uma vez do que se tratava aquilo que certa vez Soraya, Jeremias, Frei David e Marrocos disseram não ser uma ong e sim uma oscip. Na verdade, além de ser uma organização civil de ação social, "a revista nasceu do encontro de pessoas e grupos que articularam desde 1998 para viabilizar a implantação de um projeto de geração de renda e a abertura de um canal de expressão para a população em situação de rua. O primeiro encontro para a discussão da idéia aconteceu em São Paulo, na sede da Rede Rua. No Rio de Janeiro, a primeira iniciativa foi apresentada na PUC-Rio, como projeto piloto, em janeiro de 1999. Em outubro do mesmo ano foi feito contato com a Rede Internacional de Publicações de Rua (INSP), que indicou o projeto Hecho en Buenos Aires, na Argentina, para a troca de informações. São mais de 80 publicações filiadas à Rede Internacional de Publicações de Rua - International Network of Street Papers, INSP - signatárias da Declaração das Publicações de Rua (The Street Papers Charter, na internet em http://www.street-papers.org/).
Ocas" é uma revista vendida exclusivamente por pessoas em situação de rua, que têm nesse trabalho a chance de mudança efetiva em suas vidas. O resultado decorrente da venda da revista - ficam com 2/3 do preço da capa - permite que estabeleçam novos contatos, ampliem seu círculo de relacionamento e dêem passos rumo à autonomia financeira e saída da situação de rua. A revista tem temas culturais, políticos e sociais, com vendagem executada exclusivamente na rua. De periodicidade atualmente bimensal e de circulação, a princípio, em São Paulo e Rio de Janeiro, a publicação também reserva espaço para a expressão das populações em situação de rua e aborda problemáticas relacionadas ao tema. Com essa proposta, ao mesmo tempo em que coloca o debate na agenda da sociedade, a oscip (organização da sociedade civil de interesse público) promove a autonomia financeira e fortalece os vínculos comunitários das pessoas em situação de rua.
Após tomarem conhecimento sobre os objetivos do projeto, os vendedores (maiores de 18 anos) recebem uma credencial e 10 exemplares gratuitos para iniciar o trabalho. A partir disso, passam a comprar cada exemplar por 1 real e vender por 3 reais."

Chegando à sede do Brás, a alta cúpula lhe cede um gravador de voz e câmera fotográfica para registrar a estória de cinéfilos dorminhocos. Nas primeiras reuniões de sábado quem manda e desmanda na revista são moradores de rua e/ou sujeitos em situação de risco social. Cada elemento é imbuído de trazer mais vitalidade afim de prosperar tarefas de inclusão. Nas reuniões o clima não é gelado e não há adversidade e/ou desigualdade entre ricos e miseráveis. As cartas são postas na mesa, analfabetos têm oportunidade de aprender uma boa soletração de tímidos textos. Não-falsificadores votos são feitos na hora em que uma psicóloga vinda dos pampas fuma num cachimbo e o Snoopy expressa intenso desejo de entrevistar os dubladores do Chaves & Chapolin Colorado, nem que isso seja a última coisa que ela tenha que fazer na vida (!) [onde anda o Snoopy? A última aparição de sua dentuça alegria foi notificada no albergue da Baixada do Glicério (onde é possível ser expulso em se mandando descasos de funcionários à puta que pariu)]. Deduzidos de desacordos anti-formais que não surgem do nada numa pesquisa com universitários das UNIs da vida, há filmagens de espontâneos preparos de evolução/regressão. Se alguém pegar no seu pé e/ou apelidar-lhe de retardado, certifique-se de estar sem uniforme quando tiver de acertar as contas. Não há desacordos muito menos brigas sangrentas na sede. É tudo alegria e curtição, tudo que falta de remorso sobra em festejo, regado a muita manguaça e comidas típicas mineiras na poesia da Pilar... Se Josoel misturar psicotrópicos com cerveja a Maria Alice o advertirá dos efeitos colaterais transatos. Só o que vale nas festas é o lado bom e leve das coisas benquistas nos recitais do sarau do Espaço Cultural do Zé.

Ainda na sede, reencontrando a temível condutora do psicodrama, é possível conferir como se faz uma boa distribuição de energias entre vendedores... É preciso saber observar - disse a charmosa madame, sabendo como ninguém olhar no fundo dos olhos mais reclusos sob pálpebras da vida (marginal). Ex-alcoólatras, ex-flanelinhas e (i)migrantes disputavam a atenção da "não-cruel mãe de rua", ilustrando o perfeito mosaico de perdedores oficiais da cidade grande (TODOS já conhecidos por este que vos escreve) que, reergendo-se, são captados para digno treinamento. Aprende-se a vender a revista sem dizer que ela ajuda moradores de rua, pelo menos num primeiro momento de interação pois, segundo fontes de boca de rango mais seguras, a tentativa de compadecer clientes não credita a entidade com 23% do respeito desejado; invariavelmente dedos apontam para relógios enquanto lentes de contato verde-água semi-desfocados olham pro nada, tentando despistar de vista a cara de cachorro/cadela abandonado(a) do rosto do(a) vendedor(a), através de fugazes recusas, contrárias à mais bem intencionada (falta de) salivação. No Masp até ouvem um pouco o bordão, mas é na frente do Centro Cultural São Paulo que se aprende a não falar sozinho e/ou mandar à merda quem não pára pra ser malhado, proposta infalível, pois os clientes tornam-se mais simpáticos e corteses quando tratados com igualdade... É claro que é proibido usar crachá quando vosmecê decidir brigar com um vendedor de poema que se acha dono do pedaço; tem também aquela mulher que mede a pressão, entrevistadores do Ibope, artesãos, fora pipoqueiros, a fofão e seguranças que confundem privado com público nas calçadas (não mande o presidente do CCSP enfiar pimenta no cu). Urge sobretudo boa entonação pra render os primeiros rangos sem valium, já que nos albergues das pastorais judaico-cristãs é de praxe aprender a dormir com um olho aberto e outro semi-onírico (infantis r.e.m.s de Brasília costumam piscar nesses recintos...); os pesadelos geralmente são protagonizados por post-assassinos e/ou ladrões que penam incansavelmente no subconsciente de impunidades policiais em sarjetas adjacentes ao Pedroso. Ingressando no mundo Ocas" dá pra aprender a jogar futebol com o incentivo técnico do Pupo; porventura muitos vendedores-jogadores viajaram para copas mundiais de moradores de rua - decisões finais já ocorreram na Dinamarca e África do Sul, nesse ano a partida será na Austrália. Atores aspirantes e/ou amadores podem receber aulas com a trupe do Teatro do Oprimido; também tem aulas de informática e incursões pra FLIP de Paraty. Os mendigos mais nouvelle vague surpreendem-se com o discurso cultural dos vendedores mais nego véios, alguns jornalistas, outros estilistas; no entanto os comemorados "tudo ao mesmo tempo agora" são mais confirmados colaboradores. Há um clima de competitiva harmonia pelo carinho da Pilar, apadrinhamento camarada e oOoôoOos do Zeca, nunca desistente reciprocidade do Ricardo, filosofia de botequim do Josoel, experiência de vida e responsabilidade do Marcos - que controla as vendas da revista -, tem até vendedor graduando em química em universidade pública.

Num belo dia de abordagem dos alunos de direito da USP, uma menina do DCE perguntou se a Ocas" tinha contato com o que ela chamava de "líderes de rua" - não apenas os caras do PCC, Comando Vermelho, Gaviões da Fiel, Cyber Cangaceiros e demais brandas-facções terroristas-tupiniquim. Segundo ela, só a violência acaba com a violência, só uma ação genuinamente de massas unificadas apartir da base mais baixa e dialogada com lumpem-proletariados poderia suprir a necessidade não-eleitoreira de um entrismo apartidário. Mesmo concordando com o aspecto conflagrador de sua nobre missão, a melíflua menina de cabelos caramelo de pontas louro-encaracoladas, diferentemente dos 91% que passam rasantes à oferta do produto, comprou a Ocas" e desistiu de articular um enlace de caráter inter-contribuitivo com organizadores (muitos deles alunos da mesma faculdade) de proposta de mudança mais miscigenada. Segundo as mais em voga elucubrações trotskystas da universidade em questão, há um desmembramento geral das táticas populares que enfraquece a neo-esquerdalha filha de 40 anos de acordos espirituais semi-clandestinos assinados em presídios e calabouços do DOPS. Será que a menina caramelada sabe que o poder paralelo está a engatinhar estagnações mais s/nossaum than CPIs-passatempo?

Aspirando novos ares, estourando a ruptura imperialista ou não, transigências de consciência mais relutantes, filiando-se ao "cada um por si" em grupo, encontram horizontes-possibilidade no Rio de Janeiro sem que o rapa se preze à demasiada agressividade de não-finas expulsões. Albergues oferecem oportunidade de emprego, dá pra dormir de bouwa nos mocós da Mangueira e São Cristóvão; mas é na Ocas" que toda uma recepção fagueiramente familiar disponibiliza mecanismos de auto-transformação aos batedores de rango do restaurante Garotinho. É tão bom trampar por lá... Em frente às celebridades do Cine Odeon e demais pontos de venda o ar é fresco, a orla do Flamengo e da Glória oferece boas desculpas pra refestelantes cochilos pós-leitura obrigatória do vestibular doutra cidade. No bairro de Santa Tereza tiroteios das favelas vizinhas são abafados para a composição de primeiro poema pós-lágrimas dum retiro espiritual, tudo em meio ao abraço de repleta natureza. Na sede eles tiram foto pra carteirinha e o click registra inesperado momento de dentes acavalados... Os vendedores são todos sangue-bom e vosmecê pode ajudar um deles a conseguir vaga pra não dormir numa fazenda comunitária; é tudo surpreendentemente apaixonante, dourado... Preta Gil e Bruno Gagliasso dão gratuitos closes em Ipanema enquanto Bentinho é chifrado, chegam os paparazzis e vosmecê sai na capa da imprensa marrom... ah... nada como um legítimo açaí na tigela e/ou suco de clorofila que gentilmente esquecem de te cobrar (raridade em se tratando de cariocas); uma balada-show-rave com Cordel do Fogo Encantado e vosmecê dançando com Camila Pitanga e Leandra Leal - tudo em menos de um mês... Os palavrões vão cedendo lugar a escancarados e trincados sorrisos, que aos poucos vão retorcendo, arregaçando e impregnando lábios inferiores pra aparição de gavetudos arraxtuix de sotaque. De volta ao terminal Tietê, a morte. A pressa.
Só mesmo um bom e velho filme hippie na Cinemateca e/ou luz silenciosa pra recuperar o zeitgeist recém abandonado duma fuga #3 pois, sendo esquecido o livro de amiga-atriz no armário do CCSP, o regresso teve de despertar no coração do distante vício por um ar superpopulosamente resignado às cinzas pombas do sufoco... Eram dramaturgias de Plínio Marcos? Ou Bukowski?... Bom, volta-se a malhar na academia do Garrido, fazer terapia em grupo e reobter permissão pra tomar banho na casa de transformista não-umbandista muy solícita às indomesticadas queixas de los más olvidados do Largo do Arouche. Arrecadando cerca de r$60,00 com diárias vendas da inseparável revista (vosmecê será pra 100pri lembrado e chamado pela alcunha de Ocas"), pode-se dar ao luxo (sic?) de pagar o cursinho popular da Afrobrás; voltar a comer saboroso rodízio de sushi da Liberdade num restaurante onde a turma do circo é recepcionada sem ser discriminada; um Tuc´s por r$ 0,50, raiz forte, leite de soja... Na locomotiva do Brasil é aconselhável ter muitos e diversificados compromissos pra não bater ponto todo dia com Soraya no café da manhã do Penaforte e nos também for free chás de canela da paróquia interior do largo São Francisco, sob auspícios da irmã Catchusca (freira cantora fã de Cássia Eller) e encaminhamento de novos albergados by Gertrude Stein, assistente social loira de olhos azuis semi-cegos e sorrisos sinceru´s.

Aos poucos a carreira de poeta vai sobrepujando a de indigente com boa causa, ou vice-versa, numa tradução livre... É possível vender revistas na praça Benedito Calixto e perguntar pra Marília Gabriela se o namoro com Gianecchini era de fachada e/ou examinar se há traços de passado groupie através de rápida conversa com Clarah Averbuck; depois o sujeito não pode dormir no curso de análise poética do Marcelo Tápia na biblioteca Alceu Amoroso Lima - oficina essa cuja influência trará à tona observações fluido-concretas a respeito do aparente conteúdo de poemas como "liqüidificador" e "ar condicionado". É vocação/talento/dom para a arte a válvula de escape entre infinitas oportunidades a um espírito anarco-cosmopolita? Ou a militância transcendental foi pra liga profissa sem aviso prévio? O que na verdade rende novas amizades fictícias pode ser desculpa para voltar de vez ao batente da hiper-exposição. Na rua rola muita troca de informação, aprendizado com metafisicu´s 69´s também. Futuros famosos de índole mais pública do que atuais dirigentes da nação te oferecem uma parte da vida e vosmecê poderá dizer que um dia eles estiveram em situação de risco social, veja bem. Maitê Proença e Lobão são testemunhas sem alzheimer que confirmarão passado sofrido que justifica um enraizado sucesso. Gravem o nome dos vendedores, eles prometem despontar num movimento verossimilhantemente transmaloquêro, a confirmar.

Amanhã será um novo dia alto-astral, é preciso tirar muquiranas e piolhos de galinha do leito público; tomar bom banho de descarrego para uma libertadora limpeza espiritual; recarregar o celular; desprorrogar compromissos; lavar roupas 18% mofadas, meias chulezeintas, mudar-se pela 44ª vez... boa noite...

__ ...brigada moço, soy una seguidora do Jamelão, boa sorte.
__ Viva forever...

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